Lolita, profesora del porno

Que la pornografía no es especialmente excitante, es tan evidente como que Rimbaud fue mejor poeta que Verlaine; que la literatura erótica, un poema, tal vez una imagen sugerente o directamente la fantasía superan en su totalidad la capacidad de estimulación de un vídeo donde dos o más individuos practican felaciones, penetraciones y conjugaciones de lo más explícitas, es un principio pitagórico; pero que la pornografía existe, que todos hemos recurrido en algún momento u otro a ella, que el ojo que todo lo ve, la sociedad que está por encima de Internet, sabe qué tipo de porno nos gusta, y que su abanico de géneros y, por tanto, la variedad de elección es inmenso, es una aseveración más rotunda que cualquier poeta y que cualquier teorema matemático.

Hay porno de distintas formas, con distintas lenguas, para públicos heterogéneos, generacionales, hay porno profesional, los famosos pornstar, donde reina la objetividad, es decir, la habilidad, la fuerza, la desinhibición, la suciedad, Nacho Vidal o Sasha Grey, pero también hay  porno amateur, vídeos caseros que se graban en habitaciones, escenas jóvenes e ingenuas, o dulces o profundamente guarras y hardcores, aficionados que se graban en hoteles, en patios, calles, playas, en autobuses, en pareja o con un grupo de amigos que moldean la esencia carnal y orgiástica del cuerpo de Eros.

La ecuación del tiempo

 Apenas si hay tiempo para detenerse y pensarlo. “Ahora sé que el tiempo se puede detener”, dice Nacho Vegas en una canción cuyo título escribirlo aquí sería cacofónico y reiterativo. Aunque experimentes con una hora distinta, aunque estés en Londres, en Praga o en la isla de Bali, aunque abras una Estrella y te pongas Crossroads de Robert Johnson, aunque aunquees eternamente, no desesperes, es un hecho: el tiempo no se detendrá. No se tarda demasiado en corroborar la sempiterna adulta del “si esto te parece rápido, espera a crecer un poco más”. Tal vez esta sea la universal paremia únicamente cierta. Lo cierto es que mantenemos el acelerador pisado a toda hostia, y eso que muchos de nosotros todavía no conducimos. ¿Qué culpa tenemos? Aquí ocurre lo que en el Gobierno, aunque tú no quieras, aunque hayas votado en la dextrógira dirección, van a legislar con la mismas facilidades –a no ser que no saquen mayoría absoluta- que si tú fueras ellos o que si tu hubieras muerto.

Liberté, fidélité et masturbation

No me gusta el eclecticismo. Las opiniones deben ser directas. Por eso con mayor frecuencia y como herramienta enunciativa prefiero la prosa al verso. Que ella abriera un poco las piernas e introdujera su mano bajo la falda para empezar a masturbarse resulta, además de sugerente, mucho más satisfactorio que si ella hubiera sentido el frío intenso del reloj cabalgar cual invierno, otoño o primavera, por el camino níveo del piélago llamado piernas y que la mano invisible acariciara el agua de un pozo solo suyo de cristal. Se piensa: bueno, es cuestión de estilos. Se piensa: depende; ¿de qué hablamos -Carver-: de una novela de Bukowski o de un poema de Neruda? Pues me molesta insosteniblemente que el verbo felar no aparezca en el diccionario de la RAE.

Parejas en singular

(De morrinha y saudade galega)

Esperaba a que el semáforo se pusiera en verde mientras buscaba en alguno de mis bolsillos el zippo con que me iba encender el cigarrillo ya pendiente en mi boca. A todo esto, tras un Chrysler PT Cruiser negro, cristales tintados, bello como un coche inglés o en su defecto como un coche fúnebre, ha pasado un camión de unos cinco metros de eslora, de fabricante español, como mucho italiano, con un contenedor cuyo contenido afortunadamente desconozco. Ha sido de refilón, pero me ha gustado ver al conductor. Era un tipo normal y corriente, de hecho era tan normal y corriente que su normalidad rozaba la vulgaridad y, por tanto, la soeza más infame. Pelo negro, despeinado, barba de dos días, patillas medias, un hombre por lo general muy ecléctico. Como suele ocurrir, era tan normal que tenía algo especial, algo extraño. Y lo tenía.

Alma, espíritu, ideas...

Baudelaire escribió: “lo que es creado por el espíritu es más vivo que la materia”. La materia, en cuatro días, se describe en una palabra: derrota. El Barça ha perdido la liga –el pasado sábado, contra el Madrid- y hoy –esta misma noche, o tal vez ayer, depende cuando leas el artículo- ha perdido la Champions, ante el Chelsea, en una eliminatoria de catastróficas desdichas. No parece moral, ni ético, en realidad no parece ni justo si se han visto los dos partidos; pero el Barça ha perdido  la oportunidad de pasar a la final de la copa europea, y eso duele. No lo parece si se leen las estadísticas, los chutes a puerta, los pases realizados, la posesión del balón, la ideología del equipo, la lucha general, el alma del fútbol como dijo Galeano.

El lector de un libro y de una rosa

 En la Legenda aurea, compuesta por el dominico Santiago de la Vorágine, arzobispo de Génova, aparece el relato de Jorge de Capadocia, un soldado romano que, tras criarse con su madre en la ciudad de Lydda, actual Israel, en la más estricta educación cristiana, decide alistarse en el ejército romano, año 290, y a quien solo unos años después, por su valía y valentía, le destnan a Nicomedia como guardia personal del emperador Diocleciano. En el año 303 Diocleciano emitió un edicto que instaba a sus soldados a perseguir a los cristianos del imperio, edicto que, evidentemente, un religioso como Jorge no podía cumplir de ninguna manera. Se le condenó entonces a la tortura y, poco después, en vista de su intransigencia, a la decapitación. Mártir en vida, a Jorge lo santificaron trescientos años después de su muerte.

Minifaldas, corsés y tacón alto

“Es necesario aplicar criterios universales para definir lo que se considera pornografía y uno de ellos será el de llevar la falda por encima de la rodilla”. Esta ilustre declaración la pronunció el ministro de Asuntos Religiosos del país con mayor número de musulmanes del mundo, Surydharma Ali, el pasado mes de marzo en el parlamento indonesio.

Es la misma cantinela de siempre.

Indonesia se sumió en un proyecto-ley 2008 que promulgaba aniquilar la circulación nacional de la pornografía; ya fueran libros, deuvedés, o fotografías. El tema renovó energía cuando, hace apenas tres meses, el presidente de la cámara parlamentaria, Marzuki Alie, declaraba que las mujeres que vestían de manera provocadora, de algún modo, incitaban a los hombres a caer en el pecado. Nos suena, ¿verdad? Vaya, que si las violan es porque ellas tientan, sugieren, soliviantan y se lo buscan.

Los nombres del arte

Dos titulares. Un museo de arte italiano quema sus obras en contra de los recortes y el Alcalde de Fucking, Austria, accede a cambiar el nombre de la aldea. Empecemos por el segundo. Fucking es una pequeña localidad austriaca, en la región de Tarsdorf, lindante con Baviera, muy próxima a Salzburgo, que, fundada en el 1070 hoy solo cuenta con 104 habitantes. Una nimiedad. Pero su celebridad, evidentemente, no emerge por su industria, ni por su actividad económica, ni por su cultura, ni por su entorno, verde pero raso, llano, plano y desaparecido, en realidad allí no se ha ocultado ningún asesino en serie, ni se ha fugado ningún político corrupto, tampoco a nadie le ha tocado el Euromillón, de hecho, su único logro es llamarse Fucking, y eso basta, al menos para los anglófonos y anglófilos que, tan demodé e igualmente cool como son, parece que les produce una terrible gracia encontrar en medio de la nada austriaca una aldea con semejante nombre.

Co-ficción a sangre fría

Conjugar ficción e invención, dimensión estética e investigación es lo que hizo Truman Capote en su célebre In cold Blood, a menudo considerada padre y fundadora del Nuevo periodismo, aunque los buenos replicadores reiteran que no hay que olvidar a Rodolfo Walsh que, en 1957, es decir, nueve años antes, ya había publicado Operación Masacre, novela testimonio que narra los fusilamientos de José León Suárez.

¿Qué es la non-fiction de Capote? En 1959 el suceso del pueblo de Holcomb, Kansas, hizo saltar todas las alarmas: sirena, nuestro plácido sueño americano está siendo atacado, señor. Una familia, próspera, agricultura, viva imagen de una sociedad en súbito desarrollo, hubo sido brutalmente asesinada en plena noche por dos asaltantes forasteros.

La novia cadáver del Estado

Una tal señorita Vega, Jessica Vega, ha corrido por las portadas de periódicos de medio mundo –al menos en todas sus secciones de sucesos- por haber fingido un cáncer terminal con el único fin de costearse una boda de magnanimidad inmensa. Pretendía casarse con su pareja, con quien ya tenía una hija, entiendo, para consumar el gran amor que los hubo unido durante años, tal vez en aquel paseo por Central Park en los comienzos del mes más cruel, o en un establecimiento de comida rápida to take away. De leucemia. Acusó que la fortísima y súbita dolencia, a lo sumo, le concedía unos cuatro meses de vida. Lo anunció en todo el barrio, a todos sus conocidos, amigos, allegados, vecinos, amigos allegados de vecinos, le confesó la terrible noticia al marido, y la gente, filántropa como solo Diógenes no fue, se volcó en su situación y presentó una donación con unos cuantos miles de dólares a razón de que