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8 de diciembre de 2011

Mensaje (real) hallado en una botella

El 13 de octubre de 1833 se publica en el Baltimore Saturday Visiter uno de los pocos relatos que dota a Edgar Allan Poe con un premio económico: 50 dólares. La historia del periódico es por lo pronto rocambolescamente peculiar. El Visiter se fundó en 1832 cuando Charles Cloud y Lambert Wilmer decidieron aunar ahorros y sacar al mercado semanal su periódico baltimoriano de alcance inmediato y popular. Sí. Y no. Un año después, la edición pone de manifiesto su intención de publicar un relato y un poema resultantes ganadores de un concurso de fácil participación: todo aquel quien quiera, que presente un relato breve o un poema de cincuenta versos pues, el mejor, los mejores, serán publicados en nuestra edición semanal y dotados con un total de 50 dólares libres de impuestos. Poe, gran amigo de Wilmer –el cofundador- presenta Manuscrito hallado en una botella (relato que narra la experiencia de un joven que, tras hacerse a la mar con un buque de carga, camino a la Isla de Java, decide escribir un diario de bitácora personal), y resulta ganador por la originalidad e innovación de la trama. No es extraño que así fuera. Manuscrito hallado en una botella no solo cuenta el accidentado viaje del buque carguero, ni los remolinos y tempestades del océano; tampoco se queda en la agilidad de describir cómo el joven protagonista se encarama a la cubierta de un barco ochenta veces mayor que atropella sinsentido al accidentado. Sino que desarrolla con incomparable maestría la nauseabunda sensación de sentirse en un ambiente extraño, lleno de tripulantes que bien podrían descender de los fantasmas piratas, de un barco sin rumbo que se adentra profundamente en las gélidas aguas del sur antártico, de las terribles desganas de seguir escribiendo y de lanzar al mar, embotellado de ron, el manuscrito que evidenciaba la vida. Edgar Poe ganó merecidamente con una historia que solo él escribió. Pionero como lo es en los géneros literarios (terror, policiaco, fantástico, detectivesco), quién se hubiera atrevido a decirle que un par de siglos después, es decir hoy, alguno de sus sucesos se reproducirían fielmente en la realidad.
No hace tal vez demasiado, un par de meses acaso -incluso menos-, escribía un artículo sobre paridades (semejanzas, paralelismos, casualidades) que se han dado entre la literatura y la realidad: Jules Verne y sus viajes a la luna, Morgan Robertson y su trazada conciencia del hundimiento del Titanic, o el mismo Poe y su única novela -Arthur Gordon Pym-, cuando cuatro tripulantes a la deriva deciden utilizar el mismo método se supervivencia que escribió el poeta norteamericano: matar a uno de ellos para comérselo. Y hoy, dos meses después (dos meses, dos siglos) se vuelve a evidenciar un hecho ya descrito por un genio. Además, otra vez Poe. Mas esta vez no es una desgracia.
Según fuentes de la BBC, la pasada semana una joven de nombre Ana Ponte recogió en la Isla de Terceria –en Las Azores- una botella con el curioso contenido: un mensaje. Según escriben (siempre según, veremos por qué), el mensaje era de un niño neoyorquino que, 10 meses antes, desde el muelle, había lanzado la botella contenida de su día a día, de su escuela, de sus padres, de su propia vida, de una letra infantil pero sincera, de un espíritu quien sabe si romántico de la verosimilitud y la casualidad. La botella ha recorrido 2600 millas –o, lo que es lo mismo, 4184 (cuatro mil ciento ochenta y cuatro) kilómetros-, de New York a la familia portuguesa, del niño melancólico a las Azores, a la isla pesquera de Terceira sin rumbo fijo y entre el oleaje.
El suceso –eludiendo la pérfida necesidad de acudir al entredicho- es por lo pronto rocambolescamente peculiar. Y bello. Tanto como cuando se supo que el ganador del premio de poesía 1833 del periódico Visiter, Henry Milton, era en realidad John Hewitt, su editor y formante del jurado. Poe, igual que el mensaje, no se mojó. Tan solo declaró que John Hewitt había ganado “por métodos turbios”. Y de eso Urdangarín debe de saber mucho. Dos meses, dos siglos… Toda la vida.

12 de octubre de 2011

De la literatura a la realidad

“No es una señal, no es el destino ni la magia. Ocurren tantas cosas en el mundo que algo que piensas realmente sucede: se llama casualidad”.
Publicaba ayer Albert Lladó un brutal artículo en La Vanguardia: Ya lo predijo la literatura. Exponía lacónicamente –pero con pasión- sucesos que, escritos ya por grandes genios de muchos años vencidos, han ocurrido en la realidad presente. Obras de ficción, novelas, relatos, que parecen escritas por auténticos y terribles visionarios, por poseedores del acontecimiento futuro. De cómo han sucedido lo  que se conoce como serendepias literarias, hallazgos, que son coincidencias o acaso verdaderas genialidades.
Por ejemplo -nos contaba Lladó- cómo Jules Verne escribió en De la tierra a la luna (1865) y Alrededor de la Luna (1869) la llegada primera del hombre a la Luna. Así lo escribió Verne: el grupo sale de Florida, compuesto por tres tripulantes, dos autóctonos y uno extranjero; el cañón de propulsión se llama Columbiad. ¿Alguien desconoce lo que ocurrió realmente? Neil Armstrong –americano-, Edwin Aldrin –americano- y Michael Collins –italiano- se embarcan el 16 de julio de 1969 en el complejo Cabo Kennedy, Florida, en el histórico Apolo XI, catapultado por el cañón Columbia. Además, Verne plasmó la altura y peso de la nave y el lugar donde caerían las peripecias espaciales, a apenas 4 kilómetros de diferencia en el Océano Pacífico.
Otro –Lladó- es el caso de Lester del Rey que en su Viaje a la luna (1954) catapultó al comandante Armstrong en su nave Apolón al astro único de la tierra. De nuevo: Apolo XI y Neil Armstrong.
Rotomando a Verne. Los quinientos millones de Begún (1879) narra la ascensión al poder del estado de Herr Schultze, general que anhela la supremacía mundial argumentando que la raza germánica es superior a todas las demás.
O Morgan Robertson. En 1898 publicó la novela Futility, donde Titán, el  trasatlántico más grande jamás construido, se hunde tras chocar con un iceberg. ¿Algo más? Ambos barcos –el de la novela y el real- se siniestran en su primer viaje, en ambos casos el número de víctima es semejante y los botes salvavidas, también;  tanto Titán como Titanic partieron de South Hampton.
Apuntando arriba. Edgar Allan Poe compuso su única novela, Las aventuras de Arthur Gordon Pym en 1838. El maestro narra el naufragio de un barco, cerca de las Islas Maldivas. Solo sobreviven 4 personas. No tienen bebida, ni alimentos. Y deciden matar a uno de los cuatro para ingerir su carne humana. Tras sortearlo, Richard Parker –el cocinero- es el encargado de llevar a cabo tan sanguinolenta tarea. ¿Qué pensaría el genio si se le dijera que en 1884, en su mismo siglo, cuatro tripulantes a la deriva toman la misma decisión? Desde luego tal vez fuera todo una hermosa casualidad, pero si se considera que el hombre que el azar eligió para matar se llama igualmente Richard Parker, las cosas cambiarían. También era, por cierto, el cocinero de la nave.
Así las curiosidades se pueden suceder. Y son solo eso: casualidades, coincidencias, bellezas que nos brinda la literatura y el tiempo. Pero considerando la genialidad de estos escritores, ¿a alguien le disgusta pensar que, por une vez, la historia y el tempo rinden un merecido homenaje a estos magníficos visionarios?
Lo seguro es que perdurarán eternamente en el tiempo.