Ayer el sol se hallaba en el Trópico
de Cáncer, eso es que el solsticio de verano ya ha terminado. Por la noche los
más atrevidos sacaron a relucir su carácter latino del ruido, y en las calles,
y en el cielo, la pirotecnia última del color estallaba wagnerianamente: hacia
el norte reptaba una palmera, que culminaba con un estallido impresionista de
tonalidades doradas; en la calle Prim explotaba un trueno TNT de gama media, y
en la esquina de Santa María, un supergato daba el pistoletazo de salida a una
traca insufriblemente interminable. La idea es hacer una hoguera en la playa para
mantener la luz en la noche más corta del año, tomarse unas Estrellas y algún
que otro Jack Daniel’s sino unas copas de ginebra con tónica, y velar las
cercanas vacaciones, la sosegadora lentitud con que transcurrirá el tiempo a
partir de ahora, el calor y su consecuencial desquite de la ropa, la aparición
de los bíceps dopados, de las tetas sobresalientes del escote, de las piernas
que se pierden hasta las caderas y del horrible tinte moreno de la piel y, en
fin, velar por la celebración que abre las puertas al verano.
