Mademoiselle Freud

Me produce una mezcla de pena y alegría que Freud haya sido definitivamente catalogado como el tío que estaba obsesionado con el sexo. Pena porque no es cierto. Alegría porque ojalá lo fuera.

En clave de sexo

Debo reconocer que el sexo ha ocupado un lugar privilegiado en estas últimas columnas. Lo destaco porque antes, esto es hace dos meses, los textos que se relacionaban directamente con el sexo eran muy minoritarios. Y no sé qué ha ocurrido. Será la primavera, pero yo, que prefiero el invierno, el frío, no me llevo muy bien con los tópicos. Así que supongo que serán los hechos consumados, o será la gente, que está torrada, o serán los periódicos, que necesitan sexo, sangre, vida… Porque el sexo, más allá de vida, de placer, de semen y amor es, vaya por delante, una manifestación perfecta del comportamiento individual en una sociedad.

Los seducidos

(Fábula sobre Europa y el sistema financiero español)

Ayer la calle del mar parecía una marea de colores. Es la principal vía del centro de Badalona. Hacía mal día; en cualquier momento se pondría a llover, no por el cielo, que estaba entre gris y azul, sino por el viento huracanado que soplaba cual actriz del porno más demodé. Parecía una marea de colores por la plaga ingente de encuestadores comerciales que se interponían en la parte central de la calle. Acostumbran a buscar, las empresas, en principio, un prototipo de encuestador callejero guapo. Ellos, por ejemplo, son altos, guapotes, llevan la cara bien afeitada y un traje tan penoso como solo lo es su corbata. Ellas, que a veces muestran las piernas con faldas sugerentemente cortas y llevan tacones para estereotipar (más aún) el concepto abstracto de la nueva belleza, se acercan con una sonrisa de gozo y te espetan con alegría: ¡hola, guapo!, ¿tienes un minuto para…?”, nunca he sabido qué sigue.

Sirenas y zombies

Desde 1913, lánguida y sensual, la Sirenita de Copenague espera al joven marinero a quien entregarle su mortalidad a cambio del amor definitivo. La escultura, de 1.25 m de alto y de cobre, reposa en la Badia del puerto, en la desembocadura del Mar Báltico, y fue la musa inspiratoria de Andersen y su bonito cuento de hadas. Pero se le acabó la soledad, se acabó su tristeza, la vulnerabilidad de su virginidad: la sirenita ya tiene amante. Se llama Él, y es una escultura elaborada a partir de aleaciones metálicas, cuyo cuerpo, muy contrario al mate de la Sirena, parece un espejo rutilante de futuro. Pestañea cada hora y está colocado a solo unos metros de su coima.

¿Sicalipsis andrógina?

Tiresias fue un vidente ciego, pero no de nacimiento.

Dice la mitología que dos serpientes serpenteaban una encima de la otra, es decir, que copulan, y que el adivino Tiresias pasaba por allí cuando decidió separarlas; tal vez por aquello de no traer a más inocentes a este mundo. La mujer de  Zeus, su jefe y de quien era sacerdote particular, Hera, diosa de las mujeres y el matrimonio, al conocer que Tiresias había propiciado un coitus interruptus y, por tanto, el menoscabo de un individuo reptil, decidió convertirlo en mujer para que supiera qué es eso de la maternidad y la reproducción.

De libros y masturbaciones

Tan peligroso es no leer como no masturbarse. Porque no leer significa encadenarse a la gravedad, limitar tus ideas a una sola idea, conformarse con una extremidad epidérmica sin dermis y golpear con la mano sin hueso un saco de boxeo lleno de abejas y, ¿por qué no?, de mandíbulas de cocodrilo y excrementos de cocodrilo. No leer significa aceptar la nimia parte del no-soy y la perniciosa yuxtaposición del me desconoceré para siempre jamás. Significa que no tengo mapa ni territorio, que no tengo cuerpo ni pies, que no tengo pasos y que me resigno siendo un vulgar y viejo marinero sin barca, sin mar, sin miedo. No leer significa que si las flores son del bien, es decir, vacías e inodoras, me suda el pene que le falta a David de Miguel Ángel.

Houellebecq

Cuando la periodista extremeña Isabel Gemio invitó a Ricky Martin a su programa Sorpresa ¡Sorpresa! en 1998 nadie esperaba que una gracia preparada para una joven fan se convirtiera en el nacimiento de una de las más célebres leyendas urbanas del folclore hispano-moderno. Según he leído, el cantante puertorriqueño se habría escondido en el armario de la habitación de la joven –acto, por otro lado, muy sensiblemente identificado con el futuro- para sorprenderla inenarrablemente cuando esta se distrajera. Se sucedió un rato y justo cuando el cantante perpetró la salida triunfal, se encontró a la chica untada de mermelada y helado practicando juegos sexuales con su perro.

Lolita, profesora del porno

Que la pornografía no es especialmente excitante, es tan evidente como que Rimbaud fue mejor poeta que Verlaine; que la literatura erótica, un poema, tal vez una imagen sugerente o directamente la fantasía superan en su totalidad la capacidad de estimulación de un vídeo donde dos o más individuos practican felaciones, penetraciones y conjugaciones de lo más explícitas, es un principio pitagórico; pero que la pornografía existe, que todos hemos recurrido en algún momento u otro a ella, que el ojo que todo lo ve, la sociedad que está por encima de Internet, sabe qué tipo de porno nos gusta, y que su abanico de géneros y, por tanto, la variedad de elección es inmenso, es una aseveración más rotunda que cualquier poeta y que cualquier teorema matemático.

Hay porno de distintas formas, con distintas lenguas, para públicos heterogéneos, generacionales, hay porno profesional, los famosos pornstar, donde reina la objetividad, es decir, la habilidad, la fuerza, la desinhibición, la suciedad, Nacho Vidal o Sasha Grey, pero también hay  porno amateur, vídeos caseros que se graban en habitaciones, escenas jóvenes e ingenuas, o dulces o profundamente guarras y hardcores, aficionados que se graban en hoteles, en patios, calles, playas, en autobuses, en pareja o con un grupo de amigos que moldean la esencia carnal y orgiástica del cuerpo de Eros.

Liberté, fidélité et masturbation

No me gusta el eclecticismo. Las opiniones deben ser directas. Por eso con mayor frecuencia y como herramienta enunciativa prefiero la prosa al verso. Que ella abriera un poco las piernas e introdujera su mano bajo la falda para empezar a masturbarse resulta, además de sugerente, mucho más satisfactorio que si ella hubiera sentido el frío intenso del reloj cabalgar cual invierno, otoño o primavera, por el camino níveo del piélago llamado piernas y que la mano invisible acariciara el agua de un pozo solo suyo de cristal. Se piensa: bueno, es cuestión de estilos. Se piensa: depende; ¿de qué hablamos -Carver-: de una novela de Bukowski o de un poema de Neruda? Pues me molesta insosteniblemente que el verbo felar no aparezca en el diccionario de la RAE.

Sexo o erotismo

 "El protagonista se acerca quedamente a la bailarina y, ay, la noche es oscura y la chica se desquita el sujetador por debajo de la camiseta, se le marcan unos senos duros y afilados mientras él empieza a hincharse como un nenúfar en el agua. Ella se arquea y agacha y la escena brilla con su boca a primer plano y pelirrojos movimientos de caderas"

El fotógrafo dijo “yo seré el actor y que cualquiera dispare el objetivo, ¡que baje Dios y me folle!” para, inmediatamente, bajarse los pantalones, despojarse de su ropa interior, acariciar ligeramente su pene y, ávido, despierto y peludo, introducirlo en una taza de café caliente que su mano sujetaba. La secuencia avanzó con tomas harto contradictorias: ora igualmente desnudo, sobre la cama, agarrándose los gemelos para empujar fuertemente su tronco superior hacia los pies e intentar conseguir con la boca su propio alter, con una lámpara clásica rozando su ano; ora apoyado violentamente contra la pared, sosteniendo con sus nalgas un  tubo de papel de cocina que elevaba su ya reiterativo falo.

Frontera semejante –a la del tubo- se traza sin aparecerse en el género erótico del arte.

La estética del arte está compuesta por géneros normalmente segmentados, segregaciones que, a través de la vía siempre necesaria del concepto, se aúnan y toman sentido artístico.

La muestra más inteligible –acaso e inaudito- se encuentra en la literatura: toda, recuerdo, alejada siempre del arte. Sin embargo, ¿dónde está el límite entre el sexo y el erotismo artístico? Sin diferenciar ahora literatura y arte, ¿una imagen soez, vulgar, rotundamente explícita, ya sea en una novela o en una fotografía, será siempre una imagen soez, vulgar y extremadamente explícita y, por tanto, se encontrará fuera de la legitimidad? La legitimidad no existe en el arte (el siglo veinte se encargo de culminar su demolición), pero sí existe la legitimidad moral del observador y del diletante. Imagínese una película de un prestigioso director –tal vez ha rodado a Hitler muerto en el teatro-, entre sus guiones inteligentes y sus imágenes burdas y adultas la película va evolucionando con extrema maestría, impecabilidad, dulzura y rudeza; se suceden escenas sangrientas, filosóficas, de exabrupto; la tendencia argumental recae sobre una inmensa emoción que solo un callejón, una altillo o un tejado nos revelará. El protagonista se acerca quedamente a la bailarina y, ay, la noche es oscura y la chica se desquita el sujetador por debajo de la camiseta, se le marcan unos senos duros y afilados mientras que él, el protagonista, empieza a hincharse como un nenúfar en el agua. Ella se arquea y agacha y la escena brilla con bocas a primer plano y pelirrojos movimientos de caderas. ¿Qué ocurriría, entonces? Un filme eficaz y magistral muestra al protagonista follando con la bailarina del lago de los cisnes. Ella es hermosa, sin duda; él está bien dotado. Pero, ¿no es eso pornografía? La película, desde luego, no está recomendada para menores de 18 años, mas, ¿cómo plantearía un adulto sensato semejante epifanía del sexo?, ¿qué diría un fiel espectador de su prestigioso director? ¿Sería incorrecto; sería correcto; sería ilegítimo; tal vez un recurso demasiado fácil; una vulgaridad sin apariencia y sin sentido; una escena veraz, dura y con valor artístico; una innovación elocuente; una genialidad, una guarrada? Depende como se hubiera rodado. Un ejemplo paralelo –paso menor-, mucho más asiduo y de tendencia actual, es el género erótico. Escenas mucho más ligeras, con efluvios románticos y sensacionales: cortinajes rojos que rozan pelvis, caricias implícitas que se alejan de la explicitud y aletean a una imaginación tímida y privada… Lo cierto es que la mayoría de los intentos han sido un fracaso. Y el porqué se encuentra en el espectador, y no en el género.

Porque la línea roja entre el sexo y el erotismo es demasiado ancha. El erotismo es implícito, privado, moderado, nos pertenece y se desarrolla en el mí mismo, entre las fantasías y el magín de cada cual, recogiéndonos en sentidos íntimos e incluso emocionales. Sin embargo, el sexo –que no pornografía, y siempre en el arte- nos desnuda ante un ente absoluto; nos sitúa en el blanco de una diana y nos mira con ojos inquisidores. ¡Y ahora qué hago! A casi todo el mundo le gusta el sexo, pero ¡está muy mal visto¡ ¡Una persona que reacciona indiferente frente a un coito explícito, frente a la boca de una bailarina que lame instigadora un pene mojado, no puede estar bien de la cabeza! ¡Es una persona vulgar y de poca inteligencia que gusta demasiado de meneársela o de acariciárselo! Esta es la reacción que un amante de la fotografía, por ejemplo, profesaría frente a la explicitud sexual en una toma. Nos repele, nos ahuyenta, nos convierte en reacios y remisos.

Es muy agradable un labio ascendiendo por una pierna estrecha y delicada, volteando la cadera con la punta de la lengua rosa a través de la tenue luz del candelabro y ver cómo la boca entera se oculta tras el muslo doblado y le hendidura de Venus. Surgen luego gemidos y solo gemidos de voz aguda y pelo rojo con flequillo corto. ¡Ay!, pero un chico vestido de motorista, con una moto infantil o de juguete entre las piernas, tocando ligeramente su pene erecto nos evidencia, nos señala con el dedo y nos desnuda y libera frente a la idea. La fotografía, sin embargo, posee un enfoque maravilloso, unos objetos simbólicos, un ángulo estudiado, una imagen brillante y demente, incluso una fealdad bella y crítica. Pero produce temor, recelo y miedo.

El sexo en el arte es la imagen que el erotismo nos explica mentirosamente. No es vulgar, ni fácil, ni hosco, ni desagradable. Se tiene que tratar con delicadeza. Y, bien hecho, puede ser alto como un pene, profundo como una vagina y explosivo como una eyaculación.

El prejuicio es un vicio humano y, por ello, aunque sea poco, el arte se debe deshumanizar.

La alcaldesa y el sexo apolítico

Dicen que es noticia. ¿Curiosa, bullanguera, relevante, importante, estúpida? Fue, como ocurre en los cuentos de princesas y hadas, sobre una torre de palacio, el Real Olite, en Navarra. El hecho ocurrió hace tres, tal vez cuatro años. Ahora, sin embargo, se ha descubierto que la mujer subyacente que apoyaba gemidora sus brazos en el pretil de la torre más alta del castillo navarro, mientras un hombre de pelo cano y gafas de sol estiraba sus brazos, la agarraba por las caderas y movía desacompasada y senilmente su cintura, era la alcaldesa de la localidad belga de Aalst, miembro –que no miembra ni erecto- del Partido Popular Europeo.

Si analizamos la noticia desde el ángulo del cámara que grabó íntegramente la escena, concluiríamos que es una noticia curiosa. Sí. ¿Qué hace una persona rodando escenas al paisaje hosco, árido y estéril –estéril…- de las afueras de Olite? Es cierto que es un palacio muy hermoso, pero, ¿por qué quien quiera que fuera se detuvo al divisar a dos personas manteniendo sexo públicamente, lanzó el zoom enorme y aguardó a la culminación de dicho coito? Es, como poco, curioso.

Sin embargo, si analizamos la noticia desde el punto de vista social, estaríamos ante un canto a la bullanga, al escándalo libre, a la concupiscencia energúmena de las hambres modernas. Al más puro mira qué tengo, mira qué conseguí, disfrutemos de lo prohibido. Que pueda interesar un hombre que penetra por detrás a su mujer, que, al terminar, se lleva la mano a los labios y las huele; que puedan interesar las facciones displicentes y sexuales de una señora que, por amor o llamarada, le apetece un polvo rápido y público y, haciendo turismo, en Navarra o en la Mezquita de Córdoba, se baja la falda e inclina su cuerpo; que alguien piense que esto puede realmente interesar, es porque el sujeto es bullanguero.

Ahora –y he aquí el corazón-, si analizamos la noticia desde el punto de vista político, dictaminaríamos que la noticia es relevante e importante. No por la valentía y -¿por qué no?- el derecho que la mujer ha ejercido al corroborar que aquella era ella, que aquel, su marido, y que el hecho que les cazaran practicando sexo no tiene relevancia política. No. Pero sí por la inmensa metáfora que  establece el conjunto de lo que hasta ahora he analizado. Porque esto es la política: un circo del hambre, una eterna ignorancia, un atroz oportunismo, una mirada sucia y violadora al  derecho de poseer ideas, un desaforado  mira qué tengo, mira qué te falta, un señor que, oculto tras unas gafas negras, sodomiza a quien tiene agarrado por atrás, sometiendo a quien, en principio, ama y representa. La política es una imagen robada. Porque el político es un vividor. Faltan sabios allá arriba: en la cúpula o a lo alto de la torre. Que allí follen, que sean hedonistas, que sean platónicos, pero que piensen, hablen, y sepan hacer las cosas. O que no sean ni políticos; que sean escritores, poetas, químicos, biólogos, matemáticos metafísicos…que organicen –ya que la soberanía es ignorante- los asuntos públicos, que privaticen la torpeza, que la encierren en el parlamento de las voces mudas y mezquinas. Y que no sea esta de hoy la política que rige: la del voyeur, la del mirón, la del sastre, la del que pregunta si el sexo y la política están relacionados. Qué malo debe de ser en la cama un político.

Por último: si la noticia la estudiamos desde un punto de vista periodístico, salta a la vista que todo lo que he dicho no es mentira. Yo no soy ningún político. Eso sería una estupidez.