Varios metros bajo tierra

(Fábula sobre la muerte o, mejor dicho, sobre lo que no deberías ser)

Sucedió varios metros bajo tierra, es decir, en el metro de Barcelona. Yo, como he hecho toda la vida y como ahora solo hago cuando no me llevan el coche, he cogido el metro para volver a casa a eso de las dos: Línea Azul; dos paradas; transbordo en Sagrada Família y Línea Lila. Mientras bajaba al metro en la boca de Balmes iba pensando en leer a Nothomb; eso era lo planificado. El tren ha llegado en aproximadamente un minuto, me he subido, y mientras recorría las dos paradas antes del transbordo, he tenido tiempo para leerme unas ocho o diez página. Sagrada Família. Afortunadamente hoy he salido del despacho un poco antes; quince minutos son suficientes. Los viernes, en el metro, hay más gente, más exaltada y más entusiasmada que de normal. Guiris hay siempre, ellos nunca son normales; no en vano la Sagrada Família es el símbolo del turismo nacional-catalán, pero digamos que hoy me he librado de la marea blanquicangreja general. 

Luces y...

Cuando nace una mujer, su belleza es más bien ambigua. Poco a poco, las características femeninas se le desarrollan y con tres años ya luce una melenita corta, los ojos profundos, la forma de unos labios que la marcará de por vida. Cuando alcanza el aspecto de marisabidilla relamida, eso son los prolegómenos de la decena, la voz, aguda per se, se le va fortificando, hermetizando, modulando hacia una tonalidad mucho más consistente, firme, pura y sin sostenidos. Con la adolescencia llegan los cambios, y las hormonas cabalgan en absoluto libertinaje por la circulación sanguínea, se mezclan con los leucocitos y regulan el útero, el hígado, el corazón…

La marcha de las putas

Quisiera cambiar la afirmación: las dos cosas importantes que el hombre debe tener grandes son el cerebro y el pene, por: las dos cosas importantes para el hombre es no tener el cerebro pequeño ni, por extensión, el pene. Bueno, eso y el ideal, la moral, la educación, la sensibilidad, la evidencia y la razón… Lo digo porque, contra todo pronóstico, el género masculino hemos salido muy malparados por la globalización de nuestras actitudes. Demasiado protagonismo, eso es. Hemos tenido demasiado protagonismo histórico; un protagonismo que nos ha encasillado en la eterna posición de la mediocridad y la fuerza o, por el contrario, en la extraña postura de la detracción feminizada.

Lo que en realidad dijo Zaratustra

 

Ha sorprendido mucho el fervor religioso que el Presidente de la República Bolivariana de Venezuela, Su Majestad don Hugo Chávez, ha manifestado públicamente desde que le detectaran el cáncer que tanto se ha empeñado en esconder. Su política trotskista demodé y el discurso oligárquico tan celebrado por sus camaradas cubanos no cuadran con los valores teóricos que propugnan la fe y la religión cristiana. Una de las últimas comparecencias públicas del Presidente se sucede ante un altar, donde él  y su familia imploran a Dios todopoderoso para que le conceda unos cuantos años más de vida.

Malditos bastardos

Decir que todos los políticos son corruptos es como decir que todos los curas son pederastas. Pero tienen muchas semejanzas, es cierto. Por ejemplo el tocamiento. Los políticos tocan mucho dinero y los curas se tocan mucho a sí mismos. ¿Y cuál es la consecuencia de tanto tocamiento (me refiero al pecuniario)? Pues el déficit presupuestario de los principales órganos del estado que hoy mismo ha subido del 8.5% al 8.9% por una extraña ocultación de las comunidades autónomas de Madrid y Valencia.

¿Pero a quién le importa realmente el déficit presupuestario del Estado?

La corruptibilidad de la verdad universal

Verdad universal, ¡qué hermosa idea, qué ideal hermosura, qué ambrosía de lejano alcance!, qué utopía…

Por si fueran pocas las dificultades relativistas que se entrometen con uno mismo y la verdad, se fija ahora con una firmeza insondable la corrupción de todas las cosas que nos alejan de la verdadera verĭtas.

Por ejemplo. Hablemos de política: la izquierda está manchada por la sumisión de los bancos, la derecha está a favor de la sumisión a los bancos. Si hay una fundación, que sirva para blanquear, que para algo son teóricamente limpias. Si se tiene que inyectar capital –público, de los impuestos- a las entidades financieras, que sus dirigentes cobren sus sueldos de 2,3 millones de euros anuales, los frecuentes. Si queremos hablar de inmersión lingüística, que se agarre el pardo, que el político catalán defenderá su lengua para defender su puesto en el Parlament, no para salvar su comunicación, cada vez más falacia, más galimatías, menos comunicativa… La derecha, en España, criticaba la política del Gobierno con un discurso deconstruido y deliberadamente soez. Ahora, con los papeles invertidos, la izquierda de oposición critica las medidas que la derecha cree (muy inconvenientemente) convenientes. Y ambos siguen tan profundamente endeudados que la política parece una tullida: sin brazos, sin alma. Para investir al nuevo gobierno popular, socialistas y convergentes dijeron no; Amaiur, sin embargo, dando la campanada se abstuvo. Ellos no tienen por qué votar algo que solo afecta a España, son vascos. Dijeron. Pero se presentaron para unas generales. ¿No? ¿Caballo de Troya? ¿Destruir al enemigo desde dentro? ¿Hay tantos enemigos en la política? Ha dejado la política de ser política. Sin interrogantes.

Más manipulación. Más corruptibilidad de las cosas.

Cultura. Hablemos de ella, que es fémina: si hay veinte libros sobre el estante principal de cualquier librería, dieciocho son excepcionalmente vulgares, uno es especialmente horroroso y otro es sorpresiva y afortunadamente bueno. ¿Qué importa en la literatura de hoy: que venda, que sea facilón, que inhiba mentirosamente? ¿Hay que esperar que las buenas –buenísimas, magnas- novelas que se escriben en tiempo presente caduquen? ¿Qué sus autores mueran y su historia perviva? Y por qué no acercarse a los clásicos inmortales: Dan Brown o Thomas Mann, Frederico Moccia o Dante Alighieri, Steig Larsson o Marcel Proust. Tal vez en algún mes de este año me lea Jo confesso, de Jaume Cabré. En las galerías de arte ya no hay cuadros, ni esculturas, ni siquiera arte: hay interés, enchufe y pretenciosidad. O en la música –y el cine-, que los acordes son monstruos faltes y melodías repetitivas y terribles siempre feats con pitbulls y urracas. Como si fuera un infierno. Ah. Si quieres saber cuál es el periódico más leído, tranquilo, lo será siempre aquel que estés leyendo; como los bellacos canales de televisión: siempre líderes, siempre en la peonería. Si no existe una palabra, o si el concepto no se adapta a ella, tranquilidad, nos la inventamos y desplazamos el sentido. Juego limpio. Juego sucio.

Y no hablemos de sociedad ni de economía. Es mejor no hacerlo. Y esto sí es una verdad absoluta. Casi universal. Solo hace falta ojear el mundo e intentar entenderlo. Es una locura: verdad absoluta.

El café de los miserables

(Primera página de una novela)

En el café Jornal hay varias mesas dispuestas sin ningún tipo de orden. Son mesas redondas, pequeñas, con sillas tubulares, huecas, una a cada polo. Por principio, no hay más de dos; pareja de cafeteros son multitud. Por eso, los clientes acostumbran a sentarse solos. Sin embargo, no se demoran, tan pronto cae el primer rayo de noche, el café Jornal se convierte en una jaula de grillos, en una piara de cerdos, yuntos siempre por la orilla de nuestro tiempo.

Don Ramón de Carvajal es cincuentón. Tiene barriga y el pelo gris. Viste un lamentable traje blanco que ni los domingos se lo quita. Solo se requiere escucharlo durante diez segundo para advertir su propensa falta de modales. Él, a las siete y media de la tarde, está sentado solo a una de las mesas de la parte izquierda del café.

    -Coño, está para comérsela con la lengua. ¿Verdad? Manda coño, la muy furcia ni se giró. ¿Sabe? Coño, le dije, coño del todo. Primero la silbé como solo se silba a los bellezones como ella. Fiu, fiu. La coño, puta, ni se inmutó. Corrí unos metros, la adelanté y me apoyé en la siguiente farola. ¡Deberías ver su cara! Me miró con unos ojos que decían: fóllame, capullo, fóllame que te quiero. La oteé de arriba abajo. Tenía unas piernas… ay, ñam, qué piernas tenía al aire; las movía como una modelo, o como una de esas putitas, ¿sabe?, coño, que pensé que me explotaba. Pasó por al lado, y cómo me seguía mirando, coño, se veía que iba caliente, eh, pensé que en cualquier momento me la agarraría y me diría: fóllame, capullo, que joder cuánto te quiero.

Al otro extremo, la señorita Claudia estaba igualmente sola. Pidió educadamente un café al camarero, con leche, le dijo, por favor. No llegaba a los veinte años y llevaba una faldita corta y una carpeta con varios folios sobresalientes.

    -Yo le dije: ¿y qué hiciste? Tía, me contestó ella: qué iba a hacer… pues comerle la boca. Ay, flipa, flipa, es para flipar, le digo: ¿y quién te azuzó para ir a la discoteca? Fue Rosa, dice, dice, fue Rosa y la Filipa, vino también la morena, pero porque la rubia había quedado con Ramón y no quería quedarse sin chat. ¿Y no lo conocías? Sí, desde luego, dice; el primo de un amigo de mi primo, el Javier, tiene un amigo que estudiaba con él el año pasado. Él me vio por Facebook y me dejó un mensaje. Flipa, tía, flipa. ¿No flipas? Es que, ¿tú que piensas de todo esto? Además, luego le digo: bueno, Carmina, ¿y ahora qué? Bah, tía, bah. Está buenísimo: alto, moreno, con su tableta definida en los abdominales… ¿Y ahora qué, Carmina, ahora qué, tía? Cuenta, por dios. Digo. Dice: nada… está de rollo con la Rosario, dice que me quiere y que lo hará todo por mí. Pero no quiere dañar a Rosario. ¡Encima es sensible!, dice. Flipa, tía, flipa…

Es edil de la localidad de Carmona y se encuentra aquí de viaje oficial, en el centro de la sala. Es de los que piensa que las elecciones se ganan desde el centro. Se está tomando un orujo y unas orejas fritas. Se limpia el bigote con una de las servilletas de papel: gracias por su visita. El teléfono, que lo tiene al lado, debe sonar en cualquier momento. Que, al menos, el viaje haya servido para algo. Pero nada, no suena. De momento no suena.

    -Yo se lo dije. Mira que se lo dije. Tramitemos los papeles así. Y no. Tuvo que hacerlo asá. Le dije: hagámoslo en negro, que luego nos ahorramos las minutas y los funcionarios estarán más contentos. Pues no: asá otra vez. ¡Pero mira que eres tonto! A Hacienda se la puede engañar fácilmente, solo se necesita un poquito de picardía, dos dedos de frente. Yo pongo el piso al nombre de mi esposa, y la finca del campo y la hípica, y las acciones del club, a nombre del pequeño Dani. Y a jugar a golf se ha dicho. ¡Pero qué energúmeno eres, carajo! Así, así, Antonín, así, coño, que al fin y al cabo eres el alcalde. Pues nada: asá, asá… lo tuvo que hacer asá.

Don Ramón de Carvajal se rasca los cojones. De tanto pensar ha tenido una erección.

    -Fóllame, capullo, fóllame del coño que te quiero en mi coño, parecía que dijera esto con sus ojos la muy sucia. Yo babeaba. Apoyado en la farola, mi polla parecía una farola. ¡Qué buena, coño, qué buena y cómo estás! Seguía caminando, parecía una gata caliente. Movía su culo como una princesa con corpiño. Había poca gente. A eso que pasó un inmigrante, era un moro, uno de esos árabes del Pakistán o vaya a saber uno de dónde. Eso son los peores, coño, los peores del todo. Miran a las mujeres que da asco, son unos cerdos, nos embrutecen a los españoles que sí sabemos mirar. A todo esto, la chica se acercaba ya a la farola. Se aceleró mi respiración. Qué tetas tenía la muy guarra, coño, parecía que dijeran: cómeme, cómeme maldito capullo que te amo. Pasó al fin por mi lado. Y abalancé mi brazo y le di una cachetada en el culo.

De putas y palacios

La Comisión para la Investigación de Malos Tratos a Mujeres hizo público el pasado martes un informe que afirmaba que el 40% de la población masculina de entre 17 y 60 años acude a la prostitución en algún momento de su vida. Tender hacia un costado u otro, por más irónico que parezca, no es sencillo en semejante orden. Un primer paso, y muy prudente, sería recurrir a las estadísticas. Por ejemplo: en Suecia, desde 1999, se aplican fuertes represiones a los punibles actos del prostituidor. En Holanda, por el contrario, el Estado regula el ejercicio de lo que dicen es el oficio más antiguo. El resultado en sorprendente, ¿verdad? En Suecia el tráfico sexual ha disminuido casi un cuarenta por ciento, mientras que la demanda de los –llamémoslos por su nombre- puteros ha caído más de un sesenta por ciento. En la libertad holandesa están preocupados por un aumento de ambos tratos. Hay que considerar, por ello, de qué hablamos cuando hablamos de prostitución. En nuestras bocas, diariamente, defecamos sobre ellas; son personas mal vistas, que generan ira, rabia y desprecio. “¿Sabes? –le dice un amigo a otro-. El otro día cacé a mi novia, en mi cama, con otro chico.” “Joder, Fidel: qué puta es tu novia”. El amigo lo dice claramente: la novia de Fidel es una puta. Y no es, en realidad, una puta. Es una chica que trabaja en  una tienda de dulces en la esquina de la calle Norteña. Pero para Fidel, que es o era su novio, sí es una puta; y para su amigo, que quiere a Fidel y odia con todo su corazón al amante advenedizo, también es una puta.”Ella –explica Fidel-, tan hermosa, con sus redonditos y lívidos senos, su suave voz de alondra. La muy zorra me prometió amor eterno; me escribió un poema…”. Para cualquiera, a partir de ahora, la novia de Fidel, llamémosla Maria Magdalena, es una puta. Y de este tipo de putas no hablamos cuando hablamos de putas. Nuestras putas son el 90% de las mujeres que ejercen como meretrices. Es decir, el porcentaje que practica contra su voluntad. Puta es la rumana de turno que, ingenua y bienintencionadamente, acepto la promesa de Dimitri o de Jorge Luís, qué más da, de una oportunidad única para trabajar en España de camarera y contable. “Yo, señor DimitriLuís, no tengo la menor idea de contabilidad, yo soy arquitecta…” ¡Caray, Lithja, ¿que no sabes que en España eso no importa?! Lithja prepara su maleta ordenadamente, incluye la foto de su sobrino Norjak y la de su madre enferma Rafaela. “Madre, te enviaré la mitad del dinero que consiga. Y vendré a cenar para Navidades”. Y Lithja coge el avión, se mete en el coche de Dimitri o Jorge, y termina encerrada en la carretera AP7 con la obligación de recaudar más de quinientos euros por noche. Junto a ella están Lora y Sophy, dos niñas de catorce y dieciséis años, una india y otra vietnamita, que fueron vendidas a DimitriLuís porque la demanda de India y Vietnam tiene un gusto más rosa y cándido. Demasiado mayores para los mayores.

Y de ellas hablamos cuando  hablamos de prostitución. ¿Qué hacer, en cambio, con el diez por ciento restante que sí ejerce por voluntad e independencia? Es un buen sueldo, que va bien para alimentar a los hijos, que permite salir adelante, porque al fin y al cabo el dinero se gana con sudor, mucho sudor, ¿verdad? Y ningún trabajo es deshonesto. La ley debe cambiar. Debe amparar un placer tan esencial para el individuo como lo es el sexo, consumación tácita del atractivo, seducción y de la magia. Deberían aplicar fuertes medidas contra violadores y proxenetas; no bajarles el pantalón y pagar a Caronte con la misma moneda. Pero sí encerrarlos justamente: por haber violado a una mujer, por haber traficado con menores. Y 15 años con reducción por buen comportamiento a 3 no es un castigo justo. No en la medida de sus actos.

Si para terminar con la trata perversa y vulnerable de mujeres y menores debe restringirse duramente la prostitución, que se haga. Si el putero de turno –casado, soltero, con hijos o divorciado- se queda sin follar, que se quede sin follar; y que se joda. Si las meretrices voluntarias se quedan sin follar, que se jodan también. No hay que olvidar que el informe fue trasladado por la Comisión de Investigación de Malos Tratos a Mujeres.

Es extraño, pero el 60% de la población encuestada española dice no leer nunca un libro. Sesenta más cuarenta son cien. He aquí una idea.