El rescate

Por lo general, cuando se secuestra a alguien solo se pretende cobrar un rescate. Y éste acostumbra a tener el olor del dinero, aunque hay veces en que el trueque deviene en actos o, en el peor de los casos, en ideas.

Los seducidos

(Fábula sobre Europa y el sistema financiero español)

Ayer la calle del mar parecía una marea de colores. Es la principal vía del centro de Badalona. Hacía mal día; en cualquier momento se pondría a llover, no por el cielo, que estaba entre gris y azul, sino por el viento huracanado que soplaba cual actriz del porno más demodé. Parecía una marea de colores por la plaga ingente de encuestadores comerciales que se interponían en la parte central de la calle. Acostumbran a buscar, las empresas, en principio, un prototipo de encuestador callejero guapo. Ellos, por ejemplo, son altos, guapotes, llevan la cara bien afeitada y un traje tan penoso como solo lo es su corbata. Ellas, que a veces muestran las piernas con faldas sugerentemente cortas y llevan tacones para estereotipar (más aún) el concepto abstracto de la nueva belleza, se acercan con una sonrisa de gozo y te espetan con alegría: ¡hola, guapo!, ¿tienes un minuto para…?”, nunca he sabido qué sigue.

Malditos bastardos

Decir que todos los políticos son corruptos es como decir que todos los curas son pederastas. Pero tienen muchas semejanzas, es cierto. Por ejemplo el tocamiento. Los políticos tocan mucho dinero y los curas se tocan mucho a sí mismos. ¿Y cuál es la consecuencia de tanto tocamiento (me refiero al pecuniario)? Pues el déficit presupuestario de los principales órganos del estado que hoy mismo ha subido del 8.5% al 8.9% por una extraña ocultación de las comunidades autónomas de Madrid y Valencia.

¿Pero a quién le importa realmente el déficit presupuestario del Estado?

Pasta seca para la inmobiliaria europea

Vi el cartel hace unas semanas. Me quedé atónito, apoplético, considerando definitivamente que a la gente la toman por tonta. Fue en una de las sucursales de la recién arreplegada CatalunyaCaixa:  un cartel comercial tendido en la pared de la entrada, un chico y una chica, jóvenes ambos, risueños, felices, ella con un manojo de espaguetis secos sujetos entre el labio superior y la nariz caracterizando un bigote señorial, él, más penoso, con  un ravioli en el ojo, cual pirata. Pata de palo. Bajo sus fotografías, en caracteres simpáticos, la frase denunciable: esta es la única pasta que necesitas para entrar en tu piso.

Es decir: que te olvides del dinero, de los pavos, de los críticos euros, que no, que no te importe la pasta, que la fresca, la de comer será la única que necesitarás para tener tu primer, segundo o tercer piso. ¿Qué pretenden? Si es una broma macabra, no está mal. Poco aguda tal vez, insuficientemente perspicaz, pero cruel. Pero si no es comedia, la promoción tiene profunda mala leche. Con hipotecas casi seglares, que atan a cincuenta e incluso sesenta años vistos; con alquileres al alcance de la suerte y el lujo, CatalunyaCaixa soluciona el problema. ¿Dinero, pasta? Qué va. Trae espaguetis, macarrones, tallarines, lazos con los que te amordazaremos sutilmente, con mucha delicadeza, pero con nudos de marinero, para toda la vida.

Al contemplar el cartel lo entendí: de acuerdo, nada de dinero, solo pasta. Y dije: ¡pero claro! Pasta italiana, pasta griega, la misma que ha hundido parte europea, la misma pasta mayestática que todo el mundo conoce, de la que todo el mundo habla, y que nadie en realidad posee.

Es una oferta europea: pasta italiana o pasta griega a solo 1 € la unidad, patrocinado por CatalunyaCaixa, el FMI y el Banco Central Europeo.

Superhéroe con espray pimienta

Phoenix Jones viste una máscara negra y dorada y un traje de látex que enfatiza sus abdominales y sus bíceps. Reside en Seattle y desde la semana pasada patrulla las calles para combatir el crimen. Dice ser un superhéroe con séquito y no relaja su voz al afirmar que nada les detendrá ante la defensa del bien. Lo explica en la salida de los juzgados. La noche del miércoles fue denunciado por dos agredidos. Por lo alegado en el juicio, las víctimas estaban tan tranquilas a las puertas de una discoteca y el personaje –Phoenix Jones el superhéroe, Benjamin Fodor la persona- se abalanzó sobre ellos rociándoles en los ojos una buena dosis de espray de pimienta. Él contradice la versión y afirma que evitó una pelea, donde estos matones no claudicaban a meter cizaña.

¿Qué es pues Phoenix Jones Mr. Fodor: un superhéroe, un villano, una mezcla de los dos? ¿Como Batman y Bruce Wayne, que siempre tuvieron vena de poco escrúpulo y resultaba más que difícil diferenciar su línea del bien y el mal? ¿Un nuevo Nietzsche? ¿Un ignorante?

¿Y dónde está la frontera del bien social? ¿Hasta dónde se actúa para el bien y dónde comienza el mal? ¿Es correcto avanzar por el camino del mal para conseguir el bien? ¿Y cuántos bienes existen? El personal, el colectivo, el ambicioso, el solidario. Bancos, gobiernos, estados, ideales. ¿Y si no hay mal que por bien no venga? ¿O bien que por mal no venga? ¿Por qué hay mal amparado por la ley?

El embrollo posee tal magnitud que, ¿cómo se pretende que el superhéroe se posicione? Si no hay derecha, ni izquierda. Ni nada. Etcétera.

Hay demasiada absurdidad. Toda ella innecesaria. Sin etcétera.

El poder de los inútiles

El poder es una virtud secular, y no un defecto monárquico, autocrático o capitalista. El poder es una necesidad creciente del individuo, y no un proyecto de sumisión frente al tercero desproveído. Quien crea lo contrario es un absoluto cateto. Si bien es cierto que ser mandado es complicado, no menos veraz es que el mandar es doblemente complejo. Hay que ser siempre un poco iconoclasta: perseguir los vicios fehacientes, las manos de hierro que no se dan a torcer. Sin embargo, quepa en la razón que el hostigo al maestro no está siempre permitido. Aquí, y no en otro sitio, es donde el  poder alcanza su expresión suprema: el poder del individuo. Discernir, diferenciar y prestarse a la deferencia. Saber y decidir que él sí es digno de ser escuchado  y que el otro no lo es ni lo será jamás. Este es el poder exclusivista del individuo.

¿Qué hacer cuando en el trabajo –una de las situaciones en que el exclusivismo se convierte en aceptación inclusiva- te toca someterte al poder estridente y silenciador de un jefe malnacido? Conozco el caso de un empresario catalán –Delicioso A.-  que ejemplifica mi teoría. Él es el hombre que debe de despertarse cada mañana con la misma expresión con la que solo se muere una vez. Él es el hombre entorpecedor del poder y del trabajo. Él es el hombre que no sabe mandar, el defecto capitalista y autócrata: él es el poder de los inútiles. Probablemente, al despertar, se desquita las sábanas pegadas de la cara; se acerca al espejo y mira su larga sombra de barba; se desviste del pijama y se arma la camisa sin corbata que, ahora, siendo el jefe de una juguetería, no importa llevar o perder. Él regenta una cadena de tiendas esparcidas por Mataró, Badalona y Barcelona capital. Es el completo inútil que, a trancas y barrancas, supera la extraña situación económica que hunde al Gobierno y al país. Para que os hagáis una idea: las tiendas del hombre están localizadas en barrios centrales y secundarios. Su cliente es afín y fiel. Compra asiduamente en la tienda, porque está cerca de su casa, porque es la calle de la escuela del hijo y, en Navidades, las luces y la musiquilla embelesa sus amores. Cual perro de Pavlov relaciona diciembre y magia con la juguetería del empresario catalán. El mismo hombre que, a sus trabajadoras –que las contrata porque son mujeres y les puede pagar menos-, por las fechas de Natividad de Nuestro Señor Jesucristo, las obliga realizar cincuenta y dos horas semanales, de domingo a domingo, sin descanso y devengándoles, al mes, lo mismo que a un trabajador de media jornada; los clientes relacionan Reyes y Papá Noel con el hombre que a sus elfos –sus trabajadoras- les prohíbe estar enfermas y, por supuesto, pagarles las bajas debidamente; si están de santísimas vacaciones, les rebaja el sueldo. Por supuesto, ¿para qué pagar a alguien que no está trabajando? Además, si algún ladronzuelo abre la caja mágica del dinero, las comprometidas y responsables son ellas, las elfas. Que lo haga con pistola en mano, en colectivo organizado o violentamente, eso no importa: hay que dejar cuerpo y alma en la tienda del bendito señor que paga setecientos cincuenta euros al mes por trabajar hasta la saciedad. Cuarenta grados en verano, ocho en invierno. “Han bajado las ventas” –les grita- “o espabiláis o es echo a la calle. ¡Aquí mando yo! Suficiente favor el mío de daros trabajo.” Sumadle a esto invectivas filípicas remitidas mensualmente con términos sinónimos a  sucias, guarras y negras.

Es cierto que la gente tiene pocas ganas de trabajar. Hay, pues, trabajadores vagas. Pero en notable inferioridad.

Este artículo es arma de doble filo. Más allá de crítica, es un argumento publicitario y comercial para que la gente pase por alguna de estas tiendas asociadas catalanas. Igualmente, me permitiré aportar ciertas ideas al señor Delicioso: remodelación de las tiendas, aprender a escribir sin faltas de ortografía, ajustar los contratos dentro del margen legal, adaptar infraestructura –que no se desmoronen las estanterías, que todavía morirá un niño. Etcétera.

Sabe mal que aquellos clientes que vinculan Reyes y Papá Noel con Delicioso A. sean sabedores de todo esto.

Si los niños se enteraran, pensarían que el hombre del saco es el mismo que cumple sueños en la tienda de la Calle Soledad; el mismo que les deja el carbón en el sofá y el que se bebe su agua, anís y contempla tenuemente sus zapatos. Sentirán que, sin ser sus esclavos ni estar en edad laboral, se les ha llevado un poquito de su alma. Lo que hace el poder de los inútiles.