El rescate

Por lo general, cuando se secuestra a alguien solo se pretende cobrar un rescate. Y éste acostumbra a tener el olor del dinero, aunque hay veces en que el trueque deviene en actos o, en el peor de los casos, en ideas.

En la cama con Rosalía de Castro

Por suerte, parte de mi familia –por parte de mi pareja- es galega. Hoyhace, precisamente, una semana y dos días que aterricé con un avión lleno de Vueling en Barcelona tras pasar unos días en Santiago y otros días en A Mariña; precisamente. No digo que no sea una estupidez decir precisamente, de preciso, de exacto, de matemático, para escribir inmediatamente después una semana y dos días. ¿Qué tiene de especial, de efeméride, una semana y dos días?, ¿qué tiene de extraordinario la exactitud de nueve días?: si fueran ocho y medio… Pero es que es muy difícil olvidar aquellos pletóricos, preciosos días de gris y azul, de lluvia, de fríos marineros y entonados. Es muy difícil olvidar la lengua galega, su voz, sus formas, el color; olvidar a Castelao, a Cunqueiro, a Pereiro, a la gente que baja –y bajamos- al campo del concierto a celebrar la sesión vermú –con vino blanco, o estrella- entre Lieiro y A Venta; olvidar los chismes, la estética del verde mezclado con el violento cantábrico, los secretos, sus caminos, sus carreteras... Muy difícil. Y más considerando el calor terriblemente insoportable que hace aquí, en Barcelona; y los incendios de allá, del Empordà; y la humareda que se vio ayer, en Barcelona, de los incendios del Empordà.

Y violadores

Supongamos que a un violador, a quien han encerrado como de normal dos, tres años en la cárcel por haber agredido sexualmente, una tarde de cualquier clima de un 31 de mayo, a una joven de veintipocos años, lo sueltan tras haberle rebajado la pena por ejemplar comportamiento en segundo grado y lo primero que se le hace, para premiarlo, supongamos, es presentarle una habitación tapizada con estocados y alfombras rojas, dos sofás de terciopelo negro, una cama matrimonial de 2.50x2, en cuya pared frontal se extiende un espacio estrictamente horizontal de 8 metros, supongamos que es una pasarela dentro de la habitación, que desemboca por el lado derecho a una puerta cerrada de boj.

La corruptibilidad de la verdad universal

Verdad universal, ¡qué hermosa idea, qué ideal hermosura, qué ambrosía de lejano alcance!, qué utopía…

Por si fueran pocas las dificultades relativistas que se entrometen con uno mismo y la verdad, se fija ahora con una firmeza insondable la corrupción de todas las cosas que nos alejan de la verdadera verĭtas.

Por ejemplo. Hablemos de política: la izquierda está manchada por la sumisión de los bancos, la derecha está a favor de la sumisión a los bancos. Si hay una fundación, que sirva para blanquear, que para algo son teóricamente limpias. Si se tiene que inyectar capital –público, de los impuestos- a las entidades financieras, que sus dirigentes cobren sus sueldos de 2,3 millones de euros anuales, los frecuentes. Si queremos hablar de inmersión lingüística, que se agarre el pardo, que el político catalán defenderá su lengua para defender su puesto en el Parlament, no para salvar su comunicación, cada vez más falacia, más galimatías, menos comunicativa… La derecha, en España, criticaba la política del Gobierno con un discurso deconstruido y deliberadamente soez. Ahora, con los papeles invertidos, la izquierda de oposición critica las medidas que la derecha cree (muy inconvenientemente) convenientes. Y ambos siguen tan profundamente endeudados que la política parece una tullida: sin brazos, sin alma. Para investir al nuevo gobierno popular, socialistas y convergentes dijeron no; Amaiur, sin embargo, dando la campanada se abstuvo. Ellos no tienen por qué votar algo que solo afecta a España, son vascos. Dijeron. Pero se presentaron para unas generales. ¿No? ¿Caballo de Troya? ¿Destruir al enemigo desde dentro? ¿Hay tantos enemigos en la política? Ha dejado la política de ser política. Sin interrogantes.

Más manipulación. Más corruptibilidad de las cosas.

Cultura. Hablemos de ella, que es fémina: si hay veinte libros sobre el estante principal de cualquier librería, dieciocho son excepcionalmente vulgares, uno es especialmente horroroso y otro es sorpresiva y afortunadamente bueno. ¿Qué importa en la literatura de hoy: que venda, que sea facilón, que inhiba mentirosamente? ¿Hay que esperar que las buenas –buenísimas, magnas- novelas que se escriben en tiempo presente caduquen? ¿Qué sus autores mueran y su historia perviva? Y por qué no acercarse a los clásicos inmortales: Dan Brown o Thomas Mann, Frederico Moccia o Dante Alighieri, Steig Larsson o Marcel Proust. Tal vez en algún mes de este año me lea Jo confesso, de Jaume Cabré. En las galerías de arte ya no hay cuadros, ni esculturas, ni siquiera arte: hay interés, enchufe y pretenciosidad. O en la música –y el cine-, que los acordes son monstruos faltes y melodías repetitivas y terribles siempre feats con pitbulls y urracas. Como si fuera un infierno. Ah. Si quieres saber cuál es el periódico más leído, tranquilo, lo será siempre aquel que estés leyendo; como los bellacos canales de televisión: siempre líderes, siempre en la peonería. Si no existe una palabra, o si el concepto no se adapta a ella, tranquilidad, nos la inventamos y desplazamos el sentido. Juego limpio. Juego sucio.

Y no hablemos de sociedad ni de economía. Es mejor no hacerlo. Y esto sí es una verdad absoluta. Casi universal. Solo hace falta ojear el mundo e intentar entenderlo. Es una locura: verdad absoluta.

Periodismo de derecha, ruinosa, represora, repetitiva

Cada mañana, a eso de las ocho y cuarto, José María Izquierdo lee en la radio su artículo de la sección El ojo izquierdo. Es el catavenenos de la prensa derechista española, la bien llamada caverna: aquellos idólatras entusiastas del extremo sur pepero, aquellos nuevos votantes de UPyD, los ferverosos cronistas de la más crítica posición ideológica, los injustos en generales. Los periódicos analizados son El Mundo, ABC, La Razón, Libertad Digital, y Etcétera. Lo cierto es que hay artículos tan animales, tan salvajes, tan soeces que si huele a podredumbre el hedor es perfumado. Por ejemplo, este artículo lo escribió José Aguilar Jurado, conocido por su secreto –en apariencia- pseudónimo Fray Josepho, un individuo tan ridículo como patético que, bajo una túnica franciscana de capucha alta y punta, porta la barba beige y de pegamento:

Ruinoso, Represor, Repetitivo,
R ecóndito, Rastrero, Renegado,
R eceptador, Rupestre, Resabiado,
R eacio, Rencoroso, Regresivo;

Ridículo, Reseco, Repulsivo,
R amplón, Reliquia, Ruin, Recauchutado,
R allante, Rufianesco, Redomado,   
Rabioso, Retroprogre, Represivo;

Recaudador, Reptil, Recalcitrante,
Refrito, Retorcido, Repugnante,
Raposo, Regañón, Remalababa;

Remoto, Rancio, Rígido, Rollista,
Raído, Rompehuevos, Revanchista
y Rácano. Recuerden: Rubalcaba.

La crítica es intensa, ¿verdad? Directiva, sin temblor, acentuado cada fonema vibrante, con ira, con rabia. Al menos lo es en comparación con el periodismo izquierdista y progre. Ellos todavía  mantienen cierta sutilidad, apariencia, educación. Y eso es malo. Porque en una guerra semejante el principal perjudicado es el periodismo. Y el victorioso será pírrico, es decir, perderá más que el vencido. José María Izquierdo es elocuente y corrosivo; mantiene elegancia periodística, y critica lo criticable. Lo evidencia cada mañana, ya sea en la radio o en su artículo en El País, porque artículos como este –muy métrico, muy rimado, muy dorado- no pueden eludirse. El artículo anterior es casi estética absoluta. Como tanto; como muchos. ¡Este es tan mediocre como lo que describe! Si la izquierda fuera la derecha, reescribiría el artículo (pongamos que del Público al ABC) y cambiaría solo y solo la última palabra por Rajoy. Pero la rima no sería suficientemente asonante… ¿Verdad?

Rajoy, el silencio de un hombre

Hoy hace una semana que Mariano Rajoy fue elegido Presidente del Gobierno. Hoy hace una semana que Mariano Rajoy es Presidente electo del Gobierno. ¿Y bien? Nada.

Todo el mundo parece aguardar a que Rajoy hable. Pero él no lo hace. Está esperando. ¿A qué? Dice estar encerrado en su despacho. ¿Y qué hace? Algún rojo dijo que se había quedado dormido. ¿Tanto tiempo? Pues sí. Aunque el líder del Partido Popular afirma –en una de sus pocas comparecencias- que lo que hace es trabajar, trabajar para el país, para sacarlo de la crisis, para aminorar la acérrima tasa de desempleo, para sanear las cuentas, para llenar las arcas, para recuperar España, para quedar bien, en definitiva, con el gobierno alemán y su tropel. Mientras tanto, el Duque de Palma, Iñaki Urdangarín, Urdangarín el simpático, está contra las cuerdas por un presunto delito de cohecho y malversación de fondos. Teléfonica, la empresa para que trabaja o la empresa que lo tiene contratado, le paga anualmente su alquiler –que no será ínfimo-, le paga la escolarización –que no será pública- de sus hijos, y le abona la totalidad de los gatos producidos en sus viajes privados –que no serán precisamente de pópulo. Asimismo, la Casa Real recibe anualmente 8 millones y medio de los impuestos que los ciudadanos pagan religiosamente. Obligadamente. Obligatoriamente. Y con ello cubren los gastos mayestáticos –que no son precisamente campechanos. Para colmo, al Urdangarín se le acusa de desviar ocho millones de euros; podría haber aguardo un año, como Rajoy, por ejemplo, que aguarda y aguarda y no dice nada. Tendremos que esperar al próximo 22 de diciembre, día que Mariano formará gobierno, día de la lotería de Navidad. ¿Caerá el gordo? Esperemos que sí y que no.

Cuento de fútbol

Anoche se disputó el derbi Valencia Levante. Dos equipos que, por vendimias temporales, se han dirigido el tú a tú por primera vez desde los inicios de la competición liguera.

Para refrescar, esta temporada de liga se predijo un monopolio masivo para los dos grandes: Madrid y Barça. Sin embargo, la sorpresa saltó en las primeras jornadas ligueras cuando, casi sin quererlo, el recién ascendido Betis se hubo hecho con la primera plaza en solitario de la clasificación, obteniendo doce puntos de los doce posibles. Desde luego la racha cayó, y ahora llevan cinco partidos seguidos sin ganar. Pero, cuidado, todavía no se acabaron las sorpresas. Las jornadas siguieron adelante; y tanto Madrid como Barcelona, también. Sumaron cuantos puntos fueran necesarios, más allá de dos empates para el equipo azulgrana y un empate con derrota para los merengues. ¿Qué ocurrió entonces? El equipo más modesto de la tabla, el Levante, ganaba sus partidos con cierta discreción, sumando los igual de válidos tres puntos. El resultado fue plantarse a la cabeza de la tabla. Así es. El equipo con menor presupuesto había logrado superar, aunque fuera por una jornada, a los oligárquicos Madrid y Barcelona, siendo ellos y solo ellos los líderes de la Liga BBVA española.

La afición –de eso hace dos semanas- les recibió como auténticos campeones troyanos. Manteando al míster, deshaciendo en elogios a los jugadores, al central, al extremo, al equipo que jugó como antes de que el Barça y Guardiola impusieran su juego intelectual.

Por lo pronto el sueño levantino se ha terminado. La semana pasada cayeron ante un débil Osasuna en Pamplona por dos goles a cero. Y ayer, contra el Valencia, en casa, el resultado se repitió. No puedo enaltecer la crónica porque no vi el partido. Apenas cuatro jugadas que coincidieron con los goles y ya nada más. Sí voy a destacar –porque quiero y debo- un momento de la retransmisión que el comentarista Bernart Soler junto a su eterno analizador Pichi Alonso, sintió la literatura más profunda de este deporte futbolístico.

Se consumían los minutos postreros del partido cuando el resultado estaba ya claro. El Valencia vencía 0-2 y pasaría a ocupar la tercera posición del levante. Bernart Soler dijo entonces (en catalán): el equipo granota (rana: así se conoce a los azulgranas del levante) se convirtió en príncipe durante unas jornadas, el Levante que era la Cenicienta de la liga, y hoy, que ya casi son las doce, el Valencia le convierte de nuevo en calabaza (referencia a la naranja del equipo che).

Este comentario es extraordinario. Lo dijo sin preparación. Entre una gran dicción y una rapidez bien pronunciada, discurrió la fuente de recursos literarios. Porque así debe ser un comentarista. Un hombre o una mujer leídos, corridos y literarios. Es lo que le faltaba al deporte. Bravo para él. Exactamente lo que le falta a la política. ¿Veremos a Rubalcaba o a Rajoy, en campaña ya asentada, referenciar a Goethe o a Baudelaire?

Hace rliteratura de la política. Volver a Platón, a la justicia que tantos demandan.

Será difícil.

Esta noche las tres serán dos

Es cierto: con la de conflictos horarios que hay –laboral, el saber cuando tienes que meterte en cama- el menor es el cambio de horario que sufrimos cada equinoccio. Pero él es igual de cierto. Por lo tanto, esta noche los relojes se atrasaran una hora cuando doblen las tres en punto de la madrugada.

No crean que sea estulticia. Mucho achacan el cambio: sueño posterior intranquilo, malestar, desorientación, confusión. Otro no. Otros son románticos y ven en el cambio de hora una posibilidad de separarse –como Catalunya- de la normalidad. Amén.

“Yo no cambiaré la hora y viviré en el futuro”. La lógica es certera. Si ahora, en otoño, atrasamos una hora para luego, en primavera, volver a adelantarla, el resultado es invariable. No en vano más de dos tercios de la comunidad internacional ya no emplean o nunca emplearon el cambio horario: el de verano y el de invierno. Este año, por ejemplo, Rusia ha dicho que no lo va a aplicar. ¿Ahorraran así menos energía? ¿Harán un feo a Willian Willett, inventor de dicho horario?

Regresemos al romántico. “Yo no cambiaré la hora y viviré en el futuro”, dijo, “y no solo eso, sino que cuando llegue la primavera, atrasaré la hora, en vez de adelantarla, así viviré en el pasado. Y ya habré sido pasado y futuro.” El romántico desconoce los bastiones sociales. Pero argumenta que a él no le importa. “Que quienes quieran cambien de hora, yo haré lo contrario”. Si se habla catalán, hablaré castellano; si se habla castellano, hablaré catalán. Y luego aprenderé finés para joder al coloquio.

Por lo pronto se han olvidado las cosas ciertamente importantes. Mientras jugamos al pasado y al futuro, el presente agoniza y su firmeza es menos estoica que nunca. Hablemos de las cosas importantes, que hoy la  noche es más longeva. Que hoy la vida se alarga y se acorta.

“Caminante son tus huellas el camino. Y nada más”,  como si dijera el reloj al doblar las dos de la tarde. “Caminante no hay camino. Se hace el camino al andar”.

Primavera árabe, otoño incierto

Triunfaba el pasado veinte de octubre la revolución bien llamada de Libia. Los guerrilleros capturaban a Muamar el Gadafi en un conducto de Sirte y lo zarandeaban poco antes de propinarle dos tiros, uno en el estómago, otro en la sien, que acabaron así con su dictadura de cuarenta y dos años. El debate se abrió –con la simultaneidad del anuncio definitivo de ETA y el adiós a las armas- entre los medios y la población internacional: matar a Gadafi estuvo bien o hubiera sido mejor juzgarlo y encarcelarlo de por vida. Hay muchos ejemplos: unos paralelos –Ceacescu, Sadam-, otros antagónicos –Napoleón o Stalin. Lo seguro es que Gadafi, terrífico y prepotente, jamás hubiera optado por la versión hitleriana del suicidio. De su talante chulesco e inamovible, al miedo del dictador registrado por teléfonos móviles.

Cayó primero Tunez, siguió Egipto, Libia, ahora Siria se tambalea. La lista se extiende cual Schindler, porque están también Yibuti, Irak, Irán, Yemen, el Líbano, Kuwait, etcétera. El pueblo árabe se ha cansado de la dictadura. Han surgido los movimientos civiles, la conocida Primavera Árabe.

La pregunta que se hace ahora todo el mundo es: ¿y qué ocurrirá? Serán capaces estos países de no caer en manos de un gobierno islamista radical. ¿Será ello democracia? Del malo al peor; o del peor al malo. ¿Tendrá suficiente fuerza democrática la primavera? ¿O la democracia es un cuento finito, y más en manos de safalistas y otros extremos?

El 20 de octubre muere Muamar el Gadafi. Otoño gris y azul. Frío y extraño. La revolución ha triunfado –esto es revolución y cambio. Pero, ¿brillará el sol en una primavera entrada de hojas caídas? El invierno se aproxima con el imperativo El Corán en la mano. Que no caiga. Que siga la revolución.

Superhéroe con espray pimienta

Phoenix Jones viste una máscara negra y dorada y un traje de látex que enfatiza sus abdominales y sus bíceps. Reside en Seattle y desde la semana pasada patrulla las calles para combatir el crimen. Dice ser un superhéroe con séquito y no relaja su voz al afirmar que nada les detendrá ante la defensa del bien. Lo explica en la salida de los juzgados. La noche del miércoles fue denunciado por dos agredidos. Por lo alegado en el juicio, las víctimas estaban tan tranquilas a las puertas de una discoteca y el personaje –Phoenix Jones el superhéroe, Benjamin Fodor la persona- se abalanzó sobre ellos rociándoles en los ojos una buena dosis de espray de pimienta. Él contradice la versión y afirma que evitó una pelea, donde estos matones no claudicaban a meter cizaña.

¿Qué es pues Phoenix Jones Mr. Fodor: un superhéroe, un villano, una mezcla de los dos? ¿Como Batman y Bruce Wayne, que siempre tuvieron vena de poco escrúpulo y resultaba más que difícil diferenciar su línea del bien y el mal? ¿Un nuevo Nietzsche? ¿Un ignorante?

¿Y dónde está la frontera del bien social? ¿Hasta dónde se actúa para el bien y dónde comienza el mal? ¿Es correcto avanzar por el camino del mal para conseguir el bien? ¿Y cuántos bienes existen? El personal, el colectivo, el ambicioso, el solidario. Bancos, gobiernos, estados, ideales. ¿Y si no hay mal que por bien no venga? ¿O bien que por mal no venga? ¿Por qué hay mal amparado por la ley?

El embrollo posee tal magnitud que, ¿cómo se pretende que el superhéroe se posicione? Si no hay derecha, ni izquierda. Ni nada. Etcétera.

Hay demasiada absurdidad. Toda ella innecesaria. Sin etcétera.

La cantarina progre

Que nadie discuta que el progresismo fue una agrupación ideológica que estuvo bien. Estuvo bien durante la Revolución Francesa. Estuvo bien para arrancar a los caciques y a los esclavistas su conducta malformada. Pero que nadie discuta ahora que el progresismo es una terrible máscara de defensa. Una farsa.

Bajo su desnombre,  el progresista de hoy ha dejado de defender las actitudes y posicionamientos liberales –el aborto, la igualdad, el regionalismo, el ecologismo- para adquirir una labor estrictamente postal. La lucha por el aborto, la igualdad, el ecologismo, el laicismo, no se aleja de la hipocresía política menos de lo que se alejaron los postreros franquistas de la democracia. Tras la máscara de izquierdista rebelde, el progresismo es un prócer gigante de duros cimientos y delineadas estructuras que simpatiza con los más débiles, surgiendo de una demoledora burocracia.

Hoy, el progre lleva la camisa abierta y el pelo enmarañado, sus periódicos son informales y su actitud, casi pasiva. Vida libre, hermano. Y estaría bien. Estaría bien si eludiéramos la verdadera razón que consigna el progresismo: que es avance, que es mejora, que es futuro. Hoy, desde luego, no es menos cierto aquello que los del PSOE son como los del PP pero con piel de cordero. La derecha es una postulación deleznable desde el punto de vista social. Pero tienen claro su sentido, tienen clara su dirección, conocen su motriz. Igualito que la izquierda rebelde (expresada en demasía a través de los sujetos progres). Y he aquí el incumplimiento político. Un ciudadano o un guerrillero –seamos políticos- no puede luchar contra algo sin saber qué defiende. Porque el progre de hoy es un sujeto vacío, un guerrillero con máscara impuesta, que no sabe bien qué defiende, ni quién es, que desconoce los motores motrices que atrás, en su sede, la maquinaria inmensa de una no-izquierda desarrolla despiadadamente. El progre se ofende; se ofende por todo. Con la comedia, con el drama. El progresista de hoy es un eterno ofendido que lucha por una idea que no tiene clara. Acaso ni la tenga; o tal vez no se la dejaron tener. El progresismo se sitió en el pasado remoto, y es todo excepto avance. Es pasado, es política, es historia.

Y restan progresistas. Es lo malo: que no aportan, sino desportan claves de futuro desde un pretérito demasiado lóbrego. Empiezan a sentirse marionetas. Porque alzan la cabeza y ven a nadie. Nadie que les diga que no hay que reivindicar, sino actuar; nadie que les diga que la igualdad, el aborto, el laicismo son realidades que solo deben pulirse, cual diamante que son, y no eternizar su procesa instaurativo.  El progre, en su innata rebeldía, en su novísima máscara sin ojos, vocifera como universitario sesentayochentero. Representa una postulación caducamente abandonada. Y eso es lo malo. Que entorpece el nacimiento de una verdadera izquierda.

Las faltas ortográficas de Esperanza Aguirre

No traerá cola, pero es una respuesta elegante y sonora. Ayer –en el artículo sobre los enemigos- comentaba que el enemigo que escribe, y que escribe mal, es una bendición.
Esta vez, no sé si enemiga o aristócrata, el premio se lo lleva Esperanza Aguirre, Presidenta de la Comunidad de Madrid. ¿O debería decir Presidenta De La Comunidad De Madrid? La madrileña se dirigió a través de una misiva a todos los docentes de la comunidad, animándoles a realizar la hora extra impuesta desde su presidencia. Les explica que no lo haría a no ser que fuera absolutamente necesario; les acomete sobre el ahorro, la educación, la importancia de pertenecer a un colectivo y colaborar, sin chismes, sin rechistes, sin piedad, para superar la situación crítica del país. Los profesores, en desacuerdo desde luego con la reforma, le han remitido la misma carta con correcciones realizadas a mano, con bolígrafo color sangre escarlata -rojo, muy rojo, eh, Esperanza. Faltas ortográficas repetidas: más sin acento, comos no interrogativos tildados, terribles vacíos narrativos, galimatías, mayúsculas mal empleadas, contradicciones gramaticales.

La interpretación es metafórica. Los maestros enseñan, piden, corrigen y evalúan. La Presidenta, sin embargo, solo pide. Ya era hora, pues, de que fuera corregida. Tan simbólica, tan alegórica, tan ágilmente. Esperanza es, además, un personaje grotesco y faltón. Su supuesta clarividencia y el duro aura de superioridad que envuelve su cabeza con corona invisible de espigas, enfatizan el desprecio de muchos de sus verdugos. Bien es cierto que la gran mayoría simpatiza con ella. Pero eso es en Madrid.

El acontecimiento es resolutivo.

Cuando Camilo José Cela recibió el Premio Nobel dijo: espero que este galardón sirva de revulsivo para las letras españolas. Y menuda pena, su magistral pluma –siempre pluma, decía, pluma y papeles cualesquiera- fue postrera, porque nadie ha vuelto a despuntar con maestría y genialidad en terreno español. Sin caer en el tremendismo, coño del joder, hay que decir que Cela no se enajenaría partícula ínfima en comparación con uno de los clásicos tradicionales.

Si alguien le dijera a Platón que La Gobernanta neoliberalista de la Comunidad de la capital de la monarquía española comete faltas de ortografía, desearía regresar del inmenso negror donde mora eternamente. ¿Monarquía?, ¿un gobernante que hace faltas graves de ortografía?

Nada, absolutamente nada es ya platónico. Esto es, señoras, señores, el gris mundo de las Formas; un mundo inteligible que no se comprende.

Il Cavaliere es un personaje de Fellini

¿Cuántas ocasiones ha resbalado el primer ministro italiano? Silvio Berlusconi es, ante todo, un personaje magnífico, un paciente magnífico en cuyo reflejo se encuentra la legitimidad de la verdad y la trasparencia del hombre del siglo veintiuno.

Sus fiestas con meretrices, sus afirmaciones sexistas, su talante despótico y millonario, su augusta desfachatez y su sentido corrupto de la corrupta justicia, le gusta pensar, bien, si estoy amartillando los márgenes judiciales, ¿por qué no los moldeo a mi antojo? Está claro que el estado es dúctil, maleable, moldeable y blando. Entonces, ¿dónde está el problema?

Fundó su primer canal local en 1974 (Telemilano). A partir de entonces, el camino fue de rosas rosadas: Canal 5, Italia 1, Rete 4, canales franceses, Telecinco; participaciones en la prensa escrita: La Repubblica, Il Giornale, L’Espresso; la mayor empresa publicitaria de Italia; etcétera. Posee un tercio del sector editorial y es, según la revista Forbes, la primera fortuna italiana.

Ha dicho –cuántas cosas ha dicho- que las mujeres deben buscarse a hombres ricos, que ese es su futuro. Ha hablado de sexo, de su enorme máquina de follar. Afirmó cómicamente que si se hiciera una encuesta entre la población femenina italiana y se les preguntara si se acostarían con él, el 33% de las encuestadas diría que sí y el 77% restante diría “¿otra vez?”. Y no es un error: hace la media sobre el 110% de la población. Es un gigante que, al no entrar por la puerta, la ensancha a golpe de decreto. Amigo corrupto de la mafia, los asuntos políticos siempre se le han ido de las manos. ¡Pero no importa!, su agilidad y verborrea, su indomable y deferente simpatía siempre le ayudaron a retomar todo cuanto hubo perdido. Aznar, Bush, Blair, Gadafi. Es un mago, es un símbolo, es un maestro. Es un payaso.

La sociedad italiana lo vota. Ha sido dos veces Presidente del Consejo de Ministros. No tiene límite: se ha desmayado, se ha atentado contra él a lanzamiento de figurita marmórea. Ha sangrado y ha luchado. Y lo ha hecho por él y por su país, por la des-democracia populista, por el chantaje, lo ha hecho por la fiesta y por sus vellinas de dieciocho años. Lo ha hecho, pues, por el sexo y por la trasparencia de una corrupción obvia, visible y latente. Es como muchos, pero lo reconoce. Posee santos testículos. Tiene valor, tinte y 74 años.

Silvio hará frente a la justicia este próximo año tras una acusación que lo relacionó directamente con prostitución infantil y abuso de poder. ¿Abuso de poder?: ¡eso es legal!

Hoy ha salido a la luz un nuevo escándalo. En una conversación telefónica que mantuvo con Walter Laviota –buscado hoy por la justicia- el premier afirma que “Dentro de unos meses me voy de este país de mierda (Italia) que me produce náuseas…Lo único que pueden decir de mí es que follo. Esto es lo único que pueden decir que hago, así que, que me pongan micrófonos donde quieran y que escuchen mis conversaciones. No me importa. Total, dentro de unos meses me voy por mi cuenta a otro sitio". Estas palabras producirán un eco destacable, y devengarán en silencio hasta otra buena nueva. ¿De verdad se irá? ¿Se llevará con él a todos sus amigos? Me imagino a sus homónimos, deben de ver en él el espejo limpio y límpido de lo que es la política actual: un circo inquebrantable y viejo de Fellini.

La alcaldesa y el sexo apolítico

Dicen que es noticia. ¿Curiosa, bullanguera, relevante, importante, estúpida? Fue, como ocurre en los cuentos de princesas y hadas, sobre una torre de palacio, el Real Olite, en Navarra. El hecho ocurrió hace tres, tal vez cuatro años. Ahora, sin embargo, se ha descubierto que la mujer subyacente que apoyaba gemidora sus brazos en el pretil de la torre más alta del castillo navarro, mientras un hombre de pelo cano y gafas de sol estiraba sus brazos, la agarraba por las caderas y movía desacompasada y senilmente su cintura, era la alcaldesa de la localidad belga de Aalst, miembro –que no miembra ni erecto- del Partido Popular Europeo.

Si analizamos la noticia desde el ángulo del cámara que grabó íntegramente la escena, concluiríamos que es una noticia curiosa. Sí. ¿Qué hace una persona rodando escenas al paisaje hosco, árido y estéril –estéril…- de las afueras de Olite? Es cierto que es un palacio muy hermoso, pero, ¿por qué quien quiera que fuera se detuvo al divisar a dos personas manteniendo sexo públicamente, lanzó el zoom enorme y aguardó a la culminación de dicho coito? Es, como poco, curioso.

Sin embargo, si analizamos la noticia desde el punto de vista social, estaríamos ante un canto a la bullanga, al escándalo libre, a la concupiscencia energúmena de las hambres modernas. Al más puro mira qué tengo, mira qué conseguí, disfrutemos de lo prohibido. Que pueda interesar un hombre que penetra por detrás a su mujer, que, al terminar, se lleva la mano a los labios y las huele; que puedan interesar las facciones displicentes y sexuales de una señora que, por amor o llamarada, le apetece un polvo rápido y público y, haciendo turismo, en Navarra o en la Mezquita de Córdoba, se baja la falda e inclina su cuerpo; que alguien piense que esto puede realmente interesar, es porque el sujeto es bullanguero.

Ahora –y he aquí el corazón-, si analizamos la noticia desde el punto de vista político, dictaminaríamos que la noticia es relevante e importante. No por la valentía y -¿por qué no?- el derecho que la mujer ha ejercido al corroborar que aquella era ella, que aquel, su marido, y que el hecho que les cazaran practicando sexo no tiene relevancia política. No. Pero sí por la inmensa metáfora que  establece el conjunto de lo que hasta ahora he analizado. Porque esto es la política: un circo del hambre, una eterna ignorancia, un atroz oportunismo, una mirada sucia y violadora al  derecho de poseer ideas, un desaforado  mira qué tengo, mira qué te falta, un señor que, oculto tras unas gafas negras, sodomiza a quien tiene agarrado por atrás, sometiendo a quien, en principio, ama y representa. La política es una imagen robada. Porque el político es un vividor. Faltan sabios allá arriba: en la cúpula o a lo alto de la torre. Que allí follen, que sean hedonistas, que sean platónicos, pero que piensen, hablen, y sepan hacer las cosas. O que no sean ni políticos; que sean escritores, poetas, químicos, biólogos, matemáticos metafísicos…que organicen –ya que la soberanía es ignorante- los asuntos públicos, que privaticen la torpeza, que la encierren en el parlamento de las voces mudas y mezquinas. Y que no sea esta de hoy la política que rige: la del voyeur, la del mirón, la del sastre, la del que pregunta si el sexo y la política están relacionados. Qué malo debe de ser en la cama un político.

Por último: si la noticia la estudiamos desde un punto de vista periodístico, salta a la vista que todo lo que he dicho no es mentira. Yo no soy ningún político. Eso sería una estupidez.