Por suerte, parte de mi familia –por
parte de mi pareja- es galega. Hoyhace, precisamente, una semana y dos días que
aterricé con un avión lleno de Vueling en Barcelona tras pasar unos días en
Santiago y otros días en A Mariña; precisamente. No digo que no sea una
estupidez decir precisamente, de preciso, de exacto, de matemático, para
escribir inmediatamente después una
semana y dos días. ¿Qué tiene de especial, de efeméride, una semana y dos
días?, ¿qué tiene de extraordinario la exactitud de nueve días?: si fueran ocho
y medio… Pero es que es muy difícil olvidar aquellos pletóricos, preciosos días
de gris y azul, de lluvia, de fríos marineros y entonados. Es muy difícil
olvidar la lengua galega, su voz, sus formas, el color; olvidar a Castelao, a
Cunqueiro, a Pereiro, a la gente que baja –y bajamos- al campo del concierto a
celebrar la sesión vermú –con vino blanco, o estrella- entre Lieiro y A Venta; olvidar
los chismes, la estética del verde mezclado con el violento cantábrico, los
secretos, sus caminos, sus carreteras... Muy difícil. Y más considerando el
calor terriblemente insoportable que hace aquí, en Barcelona; y los incendios
de allá, del Empordà; y la humareda que se vio ayer, en Barcelona, de los
incendios del Empordà.
