Guerra de valquirias

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Recuerdo un artículo de Aldous Huxley en que anunciaba el exceso de libros que se estaban editando. Demasiados libros, se llamaba; vanidad de vanidades. Proponía un impuesto, como los hay para el alcohol, para el tabaco, para el turismo, que recayera sobre el papel que se utiliza para la impresión. Es una idea más que plausible. Argumentaba que, ante la saturación, una saturación especialmente mediocre, porque cuando surge el exceso literario surge la bazofia literaria, el lector leía más rápido, tragaba las palabras y no las degustaba, ya fueran execrables o deliciosas, y que perdía la capacidad más extraordinaria del género de juzgar individualmente. No es extraño que ante la evidente saturación informativa, histórica, científica y

Si mi biblioteca ardiera esta noche

Huxley escribió en 1933 el artículo que da nombre al presente. Sin embargo, prometo que lo último que deseo es que mis libros, como le ocurrió a Huxley quince años después en Los Ángeles, sean pasto de las llamas.

Si mi biblioteca ardiera esta noche sufriría un ataque de pánico o, más probablemente, un derrame cerebral derivado a apoplejía. Yo, por ejemplo, no soy un gran bibliófilo; sí es cierto que, entre los anaqueles de mi sección de la Segunda Guerra, se encuentran unas primeras ediciones de la revista literaria Vida Nueva, declaradamente antifascista o, muy cerca de ella, en estrategias, la colección completa del Manual del ajedrez de 1902, y por eso mismo ninguna de las dos posee mayor valor que cualquier otro libro allí igualmente posado. Lo destacable es enteramente la literatura.  Nada más.

Entrevista a Cosmética con Ética

“En muchos casos las mujeres adoptan el hábito de adquirir cosméticos como si se tratara de artículos de coleccionismo... “

¿La belleza a cualquier precio? Hablamos con la creadora de Cosmética con Ética, un blog donde se tratan temas tan dispares como la violencia animal y el maquillaje natural. Aunque tal vez no sean tan dispares. Tras muchas de las grandes multinacionales de la cosmética se esconde un luctuoso entramado de tortura y libre experimentación animal. Esta joven barcelonesa nos comenta cómo se encuentra la situación y qué soluciones hay para eliminar este tipo de prácticas casi primitivas. Hay alternativas, la belleza no es dolor, sino belleza. Y ella nos descubrirá un amplio abanico de alternativas naturales y, en especial, de decisiones éticamente correctas que cooperarán a desarrollar uno de los marcos más insesibles de la cosmética: la poca concienciación y la ignorancia del género humano.

Sexo público

El voyeur puede estar en cualquiera parte; puede ser cualesquiera de nosotros y, de hecho, está en todas partes y es todos y cada uno de nosotros. El espíritu del mirón nace ya unos cuantos siglos ha. A modo de leyenda ha llegado hasta nosotros el gran y virtuoso y casi pornográfico mito de la caballerosa y gentil Lady Godiva. Hace un tiempo la mencionaba en esta misma columna. Recordar, simplemente, que Lady Godiva fue una dama anglosajona casada con el Conde de Chester y de Mercia, perverso en su abundancia, abundante en perversidad, que cual Rajoy no le temblaba el pulso para recortar derechos a sus vasallos, subir sus impuestos, y esquilmarles con un abuso explícito y, desde luego, legal de su jurisprudencia no precisamente prudente. Godiva, terrible en su belleza y preocupadamente bondadosa con su pueblo, le pidió a su marido que redujera la firmeza de su mano, que

Comedia políglota

Añicos, tórax, tez, ciempiés, paraguas, virus, accésit, exequias o pertrechos son palabras que solo existen en un único número,  el plural o el singular. Y esto ocurre en todas las lenguas, en todos lo países, sea este monolingüe, bilingüe o trilingüe. Porque, aunque exista una profunda necesidad de privatizar las lenguas, de cuidarlas, de (mal)tratarlas casi con cariño, lo cierto es que se las enferma irremediablemente. Es aquí donde aparece uno de los grandes desarrollos del siglo pasado: el humor negro. Las lenguas enferman porque sus hablantes enferman; los hablantes enferman porque no tienen pajolera idea de reproducir un uso correcto de su principal medio de comunicación y, evidentemente, de su bien más preciado (aquí se alistan la razón, la moral, el sentimiento, el estado); y que todo esto ocurra sucesivamente produce una de las mejores comedias humanas.
Aquí, por ejemplo, en Barcelona, en los principales núcleos del transporte, ya sean aeropuertos, estaciones, paradas, ya sea donde la política quiera que sea, ya sea donde los

Una invitación para el metro

Compone un 70% del total de las tarjetas compradas, y este 2012 ha subido un 12% respecto al precio del pasado año (eludiendo las distintivas subidas que ha sufrido, la pobre, durante tiempos tan pretéritos como recientes). Es la T-10 de la Autoridad del transporte Metropolitano (ATM) que abarca metro, tranvía, Rodalies, Ferrocarrils de la Generalitat y  autobús.  Su precio actual es 9,25 euros que, frente a los 2 euros que cuesta un billete sencillo, lo sitúan a 0,95 euros por trayecto. Evidentemente, el beneficio para el usuario (y para la ATM) es considerable. Tan considerable, de hecho, como patético. Que se pague tamaña brutalidad a un consorcio de coordinación y planificación tarifarias no deja de ser, por lo pronto, patético. ¿Verdad? Sin embargo, estas últimas semanas se han sucedido manifestaciones detractoras –muy desorganizadas, como mandan los cánones- en contra de esta gestión en general y de las subidas en particular. Qué menos. Yo no pago ha brindado imágenes rotundamente hermosas de jóvenes y no tan jóvenes saltando los paneles de paso, enfrentándose a las también patéticas autoridades de la seguridad, o discusiones efímeras sobre la indignación y

Cine, arma del delito (declaración de principios)

 No es lo mismo un vídeo de las vacaciones del 96 en el Mediterráneo que una superproducción de Spielberg.

Su rostro es pingüe y parece una cebolla recién pelada, pesa más de 110 kilos y ha manifestado reiteradamente su gusto por los coches de lujo, las mansiones, las armas y la vida de magnate capitalista. Se ha gastado tres millones de euros para celebrar su cumpleaños, entre fuegos artificiales y helicópteros. Una variante pirata de Rockefeller. No monopolizador del oro negro, sino monopolizador de algo más amplio: del poder, de la tecnología y, en una porción algo menor, del mecenazgo lucrativo de la cultura. Él es Kim Schmitz o –como se empeña la prensa en añadir- K. Dotcom, lo que viene a ser un tropo lingüístico casi poético (sin dejar de ser gordo). Fundador del monumental portal Megaupload, el FBI lo detuvo la pasada semana en su mansión neozelandesa mientras aguardaba su  trigésimo octavo cumpleaños.

El escurre-nubes

Con la muerte de Manuel Fraga, el resacoso hundimiento del Costa Concordia en aguas italianas,  el choque en recta singladura de los dos primeros clásicos futbolísticos de la temporada, el permanente –aunque hoy haya publicado un artículo en todos los periódicos- silencio del apodado hombre tranquilo y Presidente del Gobierno, con los resultado de los Globos de Oro (mal llamada antesala de los Oscar, sin acento por ser americano), se cuela en la portada del periódico La Vanguardia el nuevo invento de dos ingenieros canarios especializado en la caza de la lluvia. Es consabida la constante y permanente y fatal sequía que sufren las Islas Canarias. El año pasado se registraron lluvias de 0.1 litros mensuales. ¿En plural? Estos dos ingenieros han forjado una máquina plúmbea, de cuatro metros de altura, de dos de años, bordeada con una malla y con un depósito capaz de almacenar entre 20 y 114 litros. Y el método es simple: la máquina transforma la niebla y el rocío (y, por supuesto almacena precipitaciones) en agua pura de lluvia. De modo que mientras que de forma natural caen en las Islas un total de 0.1litros mensualmente, estas máquinas pueden producir 411 litros.

Kafka y su muñeca

Corría el verano de 1923 cuando Dora Diamant, de 26 años, conoció a Franz Kafka en el balneario de Graal–Müritz, Alemania, mientras el escritor trataba de mejorar su tuberculosis ya importantemente desarrollada.

Felice primero, Milena después, Felice otra vez y finalmente Dora, acompañante y amante de Kafka en su último periodo de vida, son las partícipes de la vida amorosa de checo más oscuro y profundo del siglo veinte.

Dora Diamant, de origen polaco, se dedicó a la interpretación, estudiando arte dramático en la Universidad de Berlín. Con la ascensión de Hitler al poder, Dora se unió al Partido Comunista, ideología y entorno donde conoció a su futuro marido, el director del periódico Bandera Roja, Ludwig Lask. En 1934 nace su primera hija, Franziska. Lask huyó perseguido por la Gestapo a

La corruptibilidad de la verdad universal

Verdad universal, ¡qué hermosa idea, qué ideal hermosura, qué ambrosía de lejano alcance!, qué utopía…

Por si fueran pocas las dificultades relativistas que se entrometen con uno mismo y la verdad, se fija ahora con una firmeza insondable la corrupción de todas las cosas que nos alejan de la verdadera verĭtas.

Por ejemplo. Hablemos de política: la izquierda está manchada por la sumisión de los bancos, la derecha está a favor de la sumisión a los bancos. Si hay una fundación, que sirva para blanquear, que para algo son teóricamente limpias. Si se tiene que inyectar capital –público, de los impuestos- a las entidades financieras, que sus dirigentes cobren sus sueldos de 2,3 millones de euros anuales, los frecuentes. Si queremos hablar de inmersión lingüística, que se agarre el pardo, que el político catalán defenderá su lengua para defender su puesto en el Parlament, no para salvar su comunicación, cada vez más falacia, más galimatías, menos comunicativa… La derecha, en España, criticaba la política del Gobierno con un discurso deconstruido y deliberadamente soez. Ahora, con los papeles invertidos, la izquierda de oposición critica las medidas que la derecha cree (muy inconvenientemente) convenientes. Y ambos siguen tan profundamente endeudados que la política parece una tullida: sin brazos, sin alma. Para investir al nuevo gobierno popular, socialistas y convergentes dijeron no; Amaiur, sin embargo, dando la campanada se abstuvo. Ellos no tienen por qué votar algo que solo afecta a España, son vascos. Dijeron. Pero se presentaron para unas generales. ¿No? ¿Caballo de Troya? ¿Destruir al enemigo desde dentro? ¿Hay tantos enemigos en la política? Ha dejado la política de ser política. Sin interrogantes.

Más manipulación. Más corruptibilidad de las cosas.

Cultura. Hablemos de ella, que es fémina: si hay veinte libros sobre el estante principal de cualquier librería, dieciocho son excepcionalmente vulgares, uno es especialmente horroroso y otro es sorpresiva y afortunadamente bueno. ¿Qué importa en la literatura de hoy: que venda, que sea facilón, que inhiba mentirosamente? ¿Hay que esperar que las buenas –buenísimas, magnas- novelas que se escriben en tiempo presente caduquen? ¿Qué sus autores mueran y su historia perviva? Y por qué no acercarse a los clásicos inmortales: Dan Brown o Thomas Mann, Frederico Moccia o Dante Alighieri, Steig Larsson o Marcel Proust. Tal vez en algún mes de este año me lea Jo confesso, de Jaume Cabré. En las galerías de arte ya no hay cuadros, ni esculturas, ni siquiera arte: hay interés, enchufe y pretenciosidad. O en la música –y el cine-, que los acordes son monstruos faltes y melodías repetitivas y terribles siempre feats con pitbulls y urracas. Como si fuera un infierno. Ah. Si quieres saber cuál es el periódico más leído, tranquilo, lo será siempre aquel que estés leyendo; como los bellacos canales de televisión: siempre líderes, siempre en la peonería. Si no existe una palabra, o si el concepto no se adapta a ella, tranquilidad, nos la inventamos y desplazamos el sentido. Juego limpio. Juego sucio.

Y no hablemos de sociedad ni de economía. Es mejor no hacerlo. Y esto sí es una verdad absoluta. Casi universal. Solo hace falta ojear el mundo e intentar entenderlo. Es una locura: verdad absoluta.