Liberté, fidélité et masturbation

No me gusta el eclecticismo. Las opiniones deben ser directas. Por eso con mayor frecuencia y como herramienta enunciativa prefiero la prosa al verso. Que ella abriera un poco las piernas e introdujera su mano bajo la falda para empezar a masturbarse resulta, además de sugerente, mucho más satisfactorio que si ella hubiera sentido el frío intenso del reloj cabalgar cual invierno, otoño o primavera, por el camino níveo del piélago llamado piernas y que la mano invisible acariciara el agua de un pozo solo suyo de cristal. Se piensa: bueno, es cuestión de estilos. Se piensa: depende; ¿de qué hablamos -Carver-: de una novela de Bukowski o de un poema de Neruda? Pues me molesta insosteniblemente que el verbo felar no aparezca en el diccionario de la RAE.
Veamos, si aparece felación (estimulación bucal del pene), del latín moderno fellatĭo, derivado del verbo fellāre, ¿por qué no aparece este mismo verbo castellanizado? Según el diccionario fellāre es mamar, pero dirigiéndote a la entrada de mamar, él mismo te conduce al verbo latino mammāre, es decir, amamantar. Y amamantar proviene de las mamas de la madre que maman los mamíferos tras su nacimiento. Entiendo que mucha gente se sienta incómoda cuando debe escribir, aunque sea ficción, porque retuerce el estilo, una escena felatoria: se la mamó, en su defecto, se la chupó posee una sonoridad tal vez exageradamente vulgar. Además, ¿qué hay de excitante en que le hiciera algo que él o ella ya habían hecho muy anteriormente, de hecho en sus primeros días de vida, a su madre? Desagradable o, como poco, nada excitante. Incluso más desactualizada se encuentra la acción practicable al género femenino: ¿chupar, comer? En realidad, no se hace ni una cosa ni la otra. La acción posee su ritual, una característica y movimiento bastante claras. ¿Qué hacemos entonces cuando lo hacemos? Ocurre algo semejante con los verbos infantiles de la risa. Éstos van del más estricto estoicismo a la más profunda de las cursilerías: miccionar, orinar, mear, hacer pipí… ¿Execrar, defecar, cagar, evacuar? Qué dislate. No tenemos la palabra.

Y la palabra es lo único que nos queda. Creo indiscutible que una palabra vale más que una imagen, que un gesto. Esclavos o reyes, esclavas o reinas –Shakespeare-, la palabra reúne la voz y el silencio. Por eso tampoco me gusta la infidelidad. Siendo científicamente modernos, en una sociedad con más o menos derechos, teóricamente civilizada, por fortuna en comienzos de descatolización y muy alejada de los matrimonios por conveniencia pecuniaria del siglo XVIII, engañar a tu pareja monógama, porque esa ha sido tú elección, nadie te ha obligado y nadie te obliga –ni a esa pareja ni a la monogamia-, es la mayor socavación que puede autoejercerse uno mismo: pierdes la palabra y, evidente y justamente, tu pareja, por mucho que la quieras, te abandona.  La palabra es noble, casi lo único verdadero que se posee. Y encima se la frivoliza. ¿Qué cuentos son aquellos de la salida? ¿Un adulterio soluciona los problemas con tu vida? ¿Te aparta de la miseria, te acerca al reencuentro, te aviva la llama consumida? Evidentemente no. No hay absolutamente nada romántico en un engaño, al contrario, el romanticismo está en la heroicidad y ésta, más que en la imagen, más que en el gesto, está en la palabra. (Porque prefiero la prosa al verso). Si resulta que otro individuo te cautiva por sus anexos atributos solo tienes que coger, apartar lo que tienes, y marcharte con lo nuevo. Te irás sin nada, desde luego, sin ropa, sin dinero, sin hogar, deslegitimado, con la cara comida de vergüenza, pero te irás, y te llevarás contigo la palabra. Y te equivocarás, claro: relato de un error. Y te dejarán por su profesor de bádminton y por la cajera del supermercado. Pero tendrás la palabra. Y luego morirás, ¿qué pensabas? Y enterrarás la palabra, pero seguirá siendo tuya: palabra muerta, palabra muerta. Y solo entonces sabrás que cometiste una estupidez. Por ello aborrezco la infidelidad. Qué memez.

Qué tedio de mundo. No tenemos el verbo felar –ya sin cursiva-, la especie se engaña a sí misma consigo misma y la libertad, pobre condenada, está ocupada nadando entre los vertidos de los verbos infantiles de la risa.

Pero qué suerte: a nosotros siempre nos quedará la palabra. ¿Verdad? La palabra y la masturbación. (Y el sexo).