Al neo-humano del futuro

Fort Lee es un borough del estado de Nueva Jersey de treinta y cinco mil habitantes, cuya superficie apenas si supera los 8 kilómetros cuadrados, que hoy ha sido elevada al cielo periodístico de las portadas por haber prohibido normativamente escribir mensajes a través del móvil mientras se camina. La norma, que se propuso en marzo, ha sido aprobada y, puesta en funcionamiento esta misma semana, ya se han registrado 120 multas cuyo valor alcanza los 85 dólares, que son 66 euros.

El argumento de la administración es el siguiente: como demuestra el estudio elaborado por la Universidad de Stony Book, New York, escribir en el móvil mientras caminas por la calle aumenta en un 60% las posibilidades de desviarte de tu trayectoria, la muestra está en que ya hemos registrado tres accidentes por culpa de gente que escribía en ellos; a fin de evitarlo, prohibimos el uso de los teléfonos móviles, Smartphones o tabletas mientras se transite por nuestras aceras. Y punto.

En primer lugar, la norma es un acto memorable. En segundo, una normativa completamente estúpida.

Es memorable –y estúpida- porque, ¿para qué negarlo?, hemos decidido definitivamente dividir nuestros conductos sociales en dos, a lo Platón: el real y el virtual, y esta norma no deja de ser una legislación limitativa del flujo social y, por tanto, ordenativa y una estructurada apuesta para el futuro. En el conducto real, aquel espacio físico y material cuya polución, suciedad, el terrible frío o el franco calor, apestado, ruidoso, híbrido (¿por qué diablos no existe el adjetivo amalgámico?), transitado y apologético resulta cada vez más desagradable, sobre todo en contrapartida del conducto virtual que es el resultante de la tecnología del XXI, de Internet, y que, tras una pantalla electrónica, encontramos disponible en cualquier momento del día, con  el contenido filtrado por nuestro gusto, deseo, afinidad y estética. ¿Dónde surge el contencioso? Pues en la corporeidad de nuestro cuerpo. Desgraciadamente todavía somos carne en evolución, difícilmente sublimable, y la atadura al igual cuerpo de nuestra casa, nuestra calle, de nuestra ciudad, nos impide adentrarnos totalmente en el universo ficticio de la virtualidad.  Y digo ficticio porque es ficticio: dejarnos sin cuerpo sería como dejarnos sin música o, lo que es peor, sin libros, sin sexo o, en fin, de materia prima para el sentido.

Voy a dar las dos respuestas básicas para debatir al humanoide o neo-humano de turno que, queriéndome convencer de que el futuro será un envoltorio virtual sustancialmente superior a la actual, la realidad presente es -aunque asquerosa- infinitamente preferible a la virtual.

(Voz y tono poéticos).

Adentrarte en el bosque, la suela mojada por haber pisado el charco, allí, en la hierba, oler a eucalipto, ser eucalipto, refugiarte bajo la sombra de su copa y esconderte tras el lomo de su tronco, salir para que te moje la lluvia que sabe a eucalipto mojado, y ver el cielo gris e inmenso lagrimear lacrimosamente y ver tu cuerpo en la carne de la luna sin brazos…

La otra ocurriría en la playa: abrir tus piernas y respirar taoístamente, bajarte las bragas (la ropa interior, en general) y ser albatros en barco de Capitán Ahab, roer las entrañas azules del azur más intenso, espejo, y ser almeja, lamprea o simiente al adéntrate jubilosamente en el mar.

Estoy seguro que el humanoide o neo-humano se acojonaría ante manifestación pasionaria semejante. No descartaría, incluso, que, ante la muestra de materialidad profunda del contenido del relato, el pobre se echase a llorar de nostalgia, de la envidia, o que emitiera un simple aviso facebookiano para mandarme un corazón por WhatsApp.

Lo cierto es que en Barcelona muchos bosques de eucalipto no hay. Y que detesto la playa. Pero policías sí hay, y órdenes estrictas para llenar las arcas públicas, también. Porque a veces, antes de aceptarte como víctima recaudatoria de la Guardia Urbana, es mejor hacerse el loco y explicar que tú no eras aquel que, en Nueva Jersey, ibas escribiendo un mensaje en el móvil, o que tú no fuiste quien no quiso pagar en el peaje de aquella carretera medio en ruinas, o que tú no eres quien está hablando con el agente con un vaso de plástico que el bar de enfrente te acaba de dar para que saques apresuradamente la bebida, sino que tú, en realidad, lo que eres es un neo-humano traficante y proxeneta paseando por el bosque a punto de adentrarse a las más profundas mareas del Mediterráneo.

Estar loco también está prohibido y del manicomio, o al menos de una noche en el calabozo, no te escapas ni de broma; pero la multa cívica, te lo aseguro, no te la pone ni Dios.

Sinceramente,

Marc V.