¡Ay, la guerra!

Reikiavik, 1972. Al fin el campeonato mundial de ajedrez se disputó lejos de las fronteras moscovitas. Bobby Fischer, de apenas 29 años, se enfrentaba a un Boris Spassky refrendado por las omnímodas ansias de triunfos del bloque soviético; un intruso americano contra una institución ideal cuyo reinado intelectual se remontaba a la obtención de 24 títulos consecutivos; un jugador (Fischer) que jamás había podido con otro (Spassky); dos superpotencias (EEUU y URSS) sumidas en el más gélido de los conflictos; una partida de ajedrez que manifestaría en su tablero el devenir de la guerra fría.

La Unión Soviética, vaya por delante, hubo contratado innumerables analistas del juego de Fischer a fin de mantener la supremacía intelectual; unos analizaron sus aperturas, otros su defensa, otros sus orientaciones, sus gambitos, pero Bobby, que despidió a su  único aliado, a su representante, el día antes de dar comienzo la competición, accedió a firmar las condiciones de la final, que se disputaría al mejor de 24 partidas en la capital insular de Islandia. No obstante, el día antes de la inauguración, cuando la FIDE reunió a los dos finalistas para sortear el color de las piezas, Bobby dijo importarle una mierda qué color defender, pero que quería más luz, sí, una iluminación perfecta sobre el tablero, una cantidad económica mayor a la que brindaba el premio, también quería que retiraran las cámaras de TV de allí enfrente, que se alejaran al fondo del pabellón, lejos, muy lejos, casi tanto como lo estaba Moscú. La federación tuvo que pasar por alto muchas de sus propias normas para no desclasificar a Bobby. Pero éste, en un acto de insistencia filosófica, de cabezonería muy poco americana, llegó diez días tarde a su primer encuentro con el soviético. Tras mantener una charla con el Secretario de Defensa de los Estados Unidos, por aquel entonces Henry Kissinger, se disculpó vía carta a Spassky y pudo comenzarse la gran final. Fischer perdió la primera partida y la segunda, donde se volvió a presentar 5 minutos tarde -nada comparado con los pessoanos diez días de la inauguración, pero una violación fatal en la matemática ajedrecística-, meditó una apertura durante treinta minutos hasta que localizó una cámara oculta sobre la mesa y decidió retirarse de la partida. 0-2 a favor del soviético. Las tres siguientes partidas terminaron en tablas, pero a partir de la quinta, Bobby no dio tregua y alcanzó los 12 ½ puntos necesarios que le proclamaban primer campeón estadounidense de la historia del campeonato mundial de ajedrez.

El llamado Match del siglo registró sus señas en el intelectualismo seglar y la guerra fría pareció decantarse hacia el nuevo continente.

Transcurrieron cinco años y el nuevo campeonato mundial semejaba un plato vengativo. La nueva promesa rusa, el joven Kárpov, heredero de la cultura spasskyasta, se impuso esta vez en la tabla de clasificación al resto de grandes maestros y se ganó el privilegio de medirse con el actual campeón del mundo, su verdugo, su casi álter ego americano, en otra Gran Final. Fischer, sin embargo, no se presentó y la federación trasladó el título de campeón a Kárpov.

Fischer se mantuvo fuera de la competición durante casi veinte años. Aislado y excéntrico, rehusó todas cuantas proposiciones de cantidad económica ingente le habían llegado, hasta que accedió a competir en Yugoslavia con quien fuera su máximo rival, Spassky. Eso, claro, significaba violar la resolución de la ONU de 1974 que discrepaba con la política bélica del territorio yugoslavo. Fiel a su estilo (o contradictoriamente), Bobby se presentó al encuentro y volvió a vencer al soviético. Su deserción podría acarrearle hasta diez años de prisión, pero Bobby jamás volvió a los Estados Unidos; se nacionalizó en Islandia y allí existió  hasta su muerte, el 17 de enero de 2008.

Ahora este tipo de batallas ya no tienen cabida en la amplitud geopolítica mundial. Ciertamente el deporte sigue siendo filtro catártico y entidad nacional de los pueblos, pero ya no tiene la corona inteligente del arte, ya no posee el traje matemático de lo literario. Si antes una guerra se podía vencer en un tablero de ajedrez (caballo, alfil, reina, c3, b4, e6, jaque, Washington, Moscú, misiles de Cuba, avanza el peón, la torre se interpone, sangra el rey en su destierro estentóreo, jaque mate), ahora el fútbol, y más especialmente la Eurocopa, puede curar estragos provocados por crisis financieras. Hace unos días, por ejemplo, veíamos a Mariano Rajoy en las gradas del estadio de Gdansk para presenciar el encuentro inaugural de la selección contra Italia (menuda mezcolanza…); hoy, la llamada Roja, se juega ante Croacia lo que parece un plácido pase a cuartos de final. Unos cuartos donde ya están Portugal, Grecia o Alemania, equipos, Grecia y Alemania, que se batirán por cierto en los cuartos de final; un partido a priori fácil para los germanos, que, al contrario que sus contrincantes, que han pasado apurando los puntos en los últimos minutos, han logrado el pase con un pleno en la liguilla de grupos.

Aun así, más allá de las evidencias simbólico-políticas y la aparente superioridad teutona, ¿estará Merkel en el palco de este encuentro? ¿Y, en caso de que esté, quién representará a los helenos? ¿Será, tal vez, el recién ganador de las elecciones de ayer, Andonis Samarás de Nueva Democracia, quien asuma la responsabilidad? Considerando las recientes complicaciones que ha tenido Grecia para formar gobierno, viéndose obligados a repetir, en pleno hundimiento nacional, unas legislativas urgentes, dudo mucho que le dé tiempo. Pensad, sin embargo, que dejar vacío el palco griego del estadio puede resultar igualmente simbólico, un mensaje directo para Ángela Merkel, un caos extensible solo a guerras o Uves de Vendettas: “que aquí no funcionamos, Ángela, que ya ves que no tiramos...” Tal vez Ángela se lo perdone, porque ayer ganó la Grecia Proeuro, pero, aun así, lanzaría un mensaje cauto a la cancillera alemana: vigila bien tu derecha en el estadio, sí, tu derecha,  no sea que te encuentres a los nazis del Amanecer Dorado tirando bengalas a los “putos negros de mierda” que forman en las filas alemanas. Cuánta incoherencia, eh…