Mademoiselle Freud

Me produce una mezcla de pena y alegría que Freud haya sido definitivamente catalogado como el tío que estaba obsesionado con el sexo. Pena porque no es cierto. Alegría porque ojalá lo fuera.

La neurología, piscología y psiquiatría han avanzado en una única dirección científica a lo largo de estas últimas décadas, y lo que parecía ser un espectro matemático a mediados de los años sesenta se ha convertido, en ya mediado el siglo veintiuno, en un logaritmo cuya elevación debe realizarse sí o sí a un número positivamente real. Esto me produce pena, mucha pena, porque abandonar la enfermedad mental del individuo a la mano de la ciencia representa deshumanizarla hasta el punto de arrebatarle todo su humanismo o, lo que es lo mismo, toda su literatura; y la enfermedad, por encima de todo, es tan humana como el arte. Con esto, evidentemente, no quiero decir que se acuda a la butaca para contrarrestar una esquizofrenia paranoide o una psicosis maniaco-obsesiva con tendencia al narcicismo; aplica fármacos, aplica ciencia, pero, al menos, no oprobies una teoría -a la que hasta hace poco se refrendaba con neófita pasión- con palabras tan insulsas como: drogadicto, loco, retórico o poeta…

Por ello, y aunque solo sea en un espacio de moral entredicha, de ética sostenida por cuatro hilos, por cuatro palabras, siempre profeso una gran admiración por los últimos ejemplares humanos que, de un modo teórico y en mayor grado práctico, enaltecen la teoría del queridísimo maestro de Jung.

A falta de Hitchcoks o Dalís, de Buñueles y Bretones, son los personajes anónimos los que últimamente están dando la campanada a favor de las máximas freudianas tan divinizadas hace apenas un siglo. Y me estoy refiriendo, en especial, a Mistie R. Atkinson (si por Atkinson pensáis en el asteroide –nombre adoptado en honor a Robert d’Escourt Atkinson-, o en Rowan –el actor que encarna Mr. Bean- estáis muy equivocados), por anónimo quiero decir anónimo de verdad: a un absoluto desconocido que se merece la inmediata admiración de todos los freudianos contemporáneos.

Mistie –sea llamada así en adelante- es la mujer que aparece en la fotografía superior. Es grotesca, de eso no cabe duda; de hecho es incluso asquerosa: adopta la filosofía fatal de hacerse fotos provocativas a sí y misma con un claro complejo de Peter Pan y, además, sufre una disfunción inaceptable del concepto estético de la belleza. Es noticia por haber mantenido relaciones sexuales con su hijo de 16 años. Eso ocurrió en marzo, y hoy se ha hecho pública la condena de cuatro años y ocho meses de cárcel a los que la ha condenado el fiscal de Ukah, California. Mistie, vaya por delante, no veía a su hijo adolescente desde hacía –según el periódico Daily Mail- más de quince años. Echando cuentas ves que, caray, la madre no lo veía científicamente desde que en forma de bebé había salido de su vagina. Ahora, dieciséis años después, el hijo se ha reencontrado con su madre entrando en su vagina (lo cual, por el eterno retorno, parece más nietzscheano que freudiano). Pero, volviendo a Freud, el motivo del artículo está en el argumento de la carta que ha escrito Mistie, la pornomama, al Tribunal que la ha juzgado. Dice así: “no siento que deban acusarme por incesto, porque hay algo que se llama atracción genética que es (un fenómeno) muy poderoso que le ocurre al 50 (por ciento) de las personas que se reúnen con un pariente perdido desde hace mucho tiempo”. Es una misiva deliciosa, primero porque el tono imperativo queda reducido por la posibilidad de la duda del “no siento que deban acusarme por incesto”; segundo por los datos estadísticos que aporta, cuyo contraste se encuentra en la base de todo buen periodista; tercero por el genial uso de los paréntesis que dota a la epístola de un concepto literario en proceso de extinción. Aun así, Mistie intenta defender el complejo de Edipo con otro nombre: atracción genética. La atracción genética es una absurdidad por el 90% de los psiquiatras activos. No obstante, el otro 10% sí aprueba conductas sexuales entre individuos de una misma familia que se han conocido en la adultez. Supongo, porque no lo sé, que los familiares que se han conocido en la edad adulta se sienten atraídos por un sistema de estructuración puramente egoísta: “no lo conocía y me atrae porque, genéticamente, eso es física, idiosincráticamente, se parece mucho a mí”. Una masturbación con penetración sexual, vamos.

Durante el juicio, por si fuera poco, se han aportado pruebas tangibles del acto sexual. El hijo, por ejemplo, hubo grabado a su madre mientras ésta le practicaba una felación. La madre, por el contrario, tenía fotos del chaval desnudo.

Temporalmente he trazado un paralelismo con lo ocurrido en Bélgica hace apenas 150 años, cuando el poeta Paul Verlaine fue condenado por haber practicado la sodomía con, todo el mundo debería saberlo, su contemporáneo –aneo- Arthur Rimbaud.

Tengo dudas si de aquí 150 años la sociedad, y en especial la justicia, considerará el incesto como una práctica legal. Históricamente la homosexualidad era incluso peor (el incesto siempre ha sido muy mayestático…). El caso es que la estructura ambos actos sexuales son históricamente parecidos. Ahora, evidentemente, parece una aberración comparar la homosexualidad con el incesto, y seguro transcurrirán décadas y décadas hasta que alguien con dos dedos de frente, no Mistie R. Atkinson, saque a colación la problemática. Hasta entonces, propongo solucionar estos juicios con moral orgiástica. Esto es que el fiscal se despelote, y que los abogados se practiquen mutuas caricias onanistas, que el jurado (popular, claro) se increpe con sucios oprobios en plan “chúpamela, guarra” o “cómemelo, marica” y que los acusados, claro, se agachen bien agachados, mientras las víctimas se toquetean para ponerse a tono, todo ello presidido, ¿qué mejor?, por el Exmuy Honorable Presidente del Tribunal Supremo  y Exexcelentísimo Presidente del Consejo Nacional del Poder Judicial Carlos Dívar; así, al menos, los gastos que se acumulen por concepto limpieza oficial del juzgado mayor (imaginad qué estropicio líquido y no sublimado con tanta eyaculación) correrá a cargo del Herario Público. Porque, digo yo, estas cosas, al igual que Freud, no desaparecen como lágrimas en la lluvia. Palabra de Freud.